Poetas, poesía

Uno de mis mejores poemas, se lo dedico a una chica muy especial, un alma muy especial,
una de esas personas que al conocerlas te vas conociendo. Y ademas me enseñó a dar más de lo que puedo dar, y así empezó todo. Creo que merece más pero ésto es todo lo que tengo.
Para tí. te extraño amor








Toda ciudad tiene su poeta y más de uno
fantasma de sus noches soledosas
Digo que en cada bar del centro
por lo menos hay uno
Y en todas partes;
En la banca de la plazuela sin palomas,
a media cola del banco,
ahí, en el bus repleto.
Ese que mira y a la vez no mira.
Ese que paga el café con monedas
en un restaurantes sin clase
Es muy fácil reconocerlos:
los poetas envejecen rápido
cual si la conciencia del tiempo
acenturar su daño
Antes iba a verlos recitar los viernes
subían a su tiempo,
uno más viejo que el otro,
briagos y contrahechos
Preocupaciones en común:
la barba de amores mal afeitados,
los bolsillos cortos,
la ramera fiel llamada soledad,
las calles con olor a noche larga,
y la muerte; la vieja y traicionera muerte
que se llevó a los suyos
Yo pensaba: que pobres lunáticos,
la naturaleza es su única felicidad
He llegado a pensar que un poeta,
cuando es uno verdadero,
no es más que un santo frustrado.

¿Somos transfugas de la inocencia?
era un epitafio extraño aquella noche
Perdido en las calles que Breton pinto negras
la noche es mi capa buen amigo
Máscaras agusanadas evolucionan
delante de los neones púrpura,
la música fornica con el alcohol
-fetichistas mórbidos-
Y se me acabaron los cigarrillos en Colmena
Cada esquina, cada poste adquiere
no sé qué autoridad peligrosa
las fachadas mudas,
las aceras vacías...
esa tranquilidad delatora
me hace presa fácil
No es la carroña lo que me preocupa no
sino la clama a tientas que me expone
Me parece que la ciudad me observa
que ella puede ver dentro de mi alma
hurgando por hueso mis pecados

¡Yo no quería!... ¡las cosas se salieron de control!
¡ tu no sabes!... ¡fueron demasiasos golpes
para mí!...


La niebla fría penetra las calles
como una eyaculación alada
Desvanecese la noche a un desierto
donde los cuervos de la reja
se atragantan con mi nombre
Centellean más visiones:
súcubos excitándose con puñales, con arañas
Las alucinaciones seran arrastradas por el alcohol,
la balsa caerá por la cascada
Refugiado en las noches



Allen Violeta lloraba ante su ventana
pues la voluntad se le había secado
lo mismo que la usual cuchara quemada
¿Por qué somos más sexos que almas?
En mi sueño Allen le maliciaba el cuerpo
a los pillos y a los marinos
"¡ Aléjense malnacidos, tengo un revólver!
¡¡¡ TENGO UN REVÓLVER !!! "
y hacía el amague de buscarlo
en su maletín de cuero negro
Caminamos descalzos por el campo húmedo
su túnica de pronto era blanca con un peplo
"Debes encontrarte en tu tiempo" me dijo


Ah la poesía, el arte de las alegorías,
tarde llegamos a su falda: esta bien muerta
En realidad ya estaba muerta luego del romanticismo,
que fué la última gran corriente
¿me dejo entender?
desde entonces se repartieron su cadáver
¿Cómo funcionan los pensamientos realmente?
seguro hay espuma dentífrica
mas huevos podridos
mas aguijones enrollados en fuego
Pero en serio, dejando a un lado la teoría
¿qué es la poesía?
¿es una plenitud de los sentidos?
¿es un puñado de creatividad tan sólo?
vendría bien aportarle un poco de experiencia
Sea lo que fuere, viva o muerta
los poetas deben lucubrar
Shakespeare lucubraba con los cerdos
Poe era nóico e infelíz
y su gran mente atormentada
dió a sombra a los simbolistas
Artaud era un loco que rascaba sus tímpanos
en escalofríos destemplados,
pero igual lucubraba
Hace muchos que esos y los demás locos geniales
estan muertos
Derivamos hacia una poesía de tecnisismos fríos,
matemática, lúdica
un arte vacío, un no arte
el no arte es demasiado fácil
¡lucubremos señores!


Sueño una poesía llena de sensaciones
atrapar las tensiones subconscientes,
el caño que dejamos abierto,
la continencia desatendida,...
Quiero decir: en invierno el horizonte
sabe a naftalina
y que todos puedan saborearlo
El menor roce esquizofrénico
triscando rieles de vidrio
Quiero el vértigo atroz de salir de Orión
y regresar a los pies en un mismo segundo
Una poesía sobre estimulante,
a la vez bella y espontánea
Más que un artificio visual
un éxtasis de los sentidos
remangando los sesos rosados
Tengo una vida para intentarlo