ESCRIBO MIS DIAS EN LIMA

Escribo mis días en Lima
Como un condenado marca sus días
En la pared del hospicio .
Y pienso en sus cables de alta tensión,
En el peligro de sus calles.
En el fantasma de desempleo
O alguna pequeña huelga
De profesores rodeando el
Centro histórico.
La garúa limeña cae menuda
Humedece las sucias calzadas
Donde viejos mendigos
Retozan, hijos de la informalidad
Los emolienteros y vendedores
De golosinas ambulantes:
Rasgos del mestizaje costeño
Y la simpleza de sus vidas,
Atoradas como el transito

caótico de nuestra capital.
Lima es todavía una
Señora colonial que
Les da la espalda a sus hijos
Más pobres, a los que vienen del
Cerro San Cristobal
O el Cerro el Pino
Aún hoy existe el hombre
Blanco que habla con
Aires de terrateniente
Y pretende separar ese
Espíritu de lucha y entrega,
Ese sudor moreno,
Ese sudor indio
Que conmoverá a
Algún Cristo serrano
Que observará sonriendo complaciente,
Ese grito ahogado que
Los viejos tan amargamente
Han tragado
Al ser carajeados por el patrón
Y que ahora resuena por todas
Las regiones del Perú,
Como un grito Inca.
Inflama los corazones
Como sólo puede hacerlo
El aguardiente
En las noches de desconsuelo.
Es el legado de una raza
Oprimida que ha despertado
Y no quiere sentir más el yugo
De una rubrica extranjera.
Todavía existen muchos complejos
Que esclaviza a nuestra nación.
Se levanta desde los cerros,
Desde las geografías más rudas,
Quebradas y selvas vivas,
Con la consigna de cambiar
La idiosincrasia de sus hijos.
Basta de asesinarnos entre nosotros,
Estamos cansados de reflejarnos
en las cifras de analfabetismo
y pobreza extrema.
El provinciano es un músico rural
Que con el silbido de su quena
Endulza el canto de la serranía,
Pero es tratado con desprecio
Cuando busca una identidad
Para él y sus hermanos.

Todos vienen a llorar a Lima,
Lima es la capital de los sollozos,
De la inconformidad y el deseo de superación.
Lima con tus prostíbulos que parecen patíbulos
Lima con tus callejones de robo y crimen,
Lima ciudad sin oportunidades
Donde tus hijos están enterrados
Bajo kilometro y kilómetros de concreto.
Hoy ha muerto un niño, nadie lloró por él,
Hoy alguien perdió su inocencia
Por las calles de Lima,
Por las calles de tristeza y solitud,
Por las calles de vicio e insensatez.
Decepcionado escribo sobre Lima
Como un condenado marca sus días
En la pared del hospicio.
De Lima donde aprendí a sonreír
Y aprendí a sollozar.

PÁJARO COLOR DESTINO

Pájaro color destino disfrazado de caos, con ocho piernas con tacones rojos, asfixiado perfume que resuena en la boca de un frasco vacío de risperidona, 
a orinado champan en el lavabo, sus largas pestañas quemadas ya no acarician el mármol, es la casualidad de un pájaro de porcelana vacío que se ha diluido en vodka 

Un pájaro color barriga de estatua llora aceptil donde calcinaron las mentiras, indeciso como un flâuner en una encrucijada, una ligazón de engrudo con galaxias de papel periódico, retazos de cartón laminoso, que recrean una ilusión figurativa. Pájaro alcohol, pájaro vibración de una palabra olvidada, pájaro escalera derrumbada. 

Un pájaro agridulce entona una canción con olor a callejón, a noche larga, a colillas remojadas en saliva, 
La nocturnidad ha expuesto a secar pieles , senos y ombligos en un cordel descolgado, 
El cielo color basurero sobre las calles clandestinas de Lima 
Donde la madrugada juega a las cartas leyendo la suerte, el crimen, la redención. 
Los indigentes reciben la eucaristía del delirio; 
El color desollado de la fantasía viva, turgente, inmóvil e interminable 

La radiografía de un pájaro remojada 
En éter, inflamable, 
Como la putrefacción del hielo. 
El desalojo de las dudas. 
Un corazón azul recortado 
Por un ser azul. 

Tabú

clave de seducción
vamos buscando la piel 
bajo la luz de lámpara que rojea
palabras de intimidad
te amo... aún eres mía
tu cuerpo tienta la luz baja
riela, se suaviza, se extingue
mientras te contoneas
un segundo más 
la materia viva se funde
se aligera
entre un dulce nido de caricias
amor llama que palidece
exudación calida en el ritual
de hierbas aromáticas
y vapores.
besos que llevan
a la incordura 
posadas del asombro
y segundos de agua 

Lunes

Lunes, me siento dentro de una bolsa, como cadáver en la morgue. Una autopsia a mis pensamientos revelaría formas obscenas, hirvientes, caleidoscópicas: una continua domesticación del feroz inconsciente. Estoy atrapado en el videojuego de la corriente alterna, cuyas capas de la fantasía son cercenadas por la muerte. Así es el juego de niveles antigravitatorios, mi amigo imaginario es un rapero que tiene un Cadillac, los hombres boca-de-excusado nos persiguen, tienen moscas alrededor, han devorado viva a la fantasía.