Ingenuidad

Eres cruel para mis ojos
si a otro dedicas una sonrisa

Eres cruel para mis labios
si traes el beso de otro caballero

Engañas al diablo cuando vuelves
oculta, envuelta en una red

Cuando te empeñas en pisar nuestras memorias,

La sombra de tu pelo dobla por agudas calles

"Amor" es una palabra inmensa, dices
ocupada, como si por tus venas
circularan los climas helados del año

Y yo, pensando que eres híbrido de fruta y sueño
guardándote mis mejores sentimientos,
tratando de entender tu temperamento indecente
¿y resuelta que es demasiado?

eres CRUEL,

CRUEL,

monstruosa y estúpidamente cruel.

Ingenuidad II

Buscaste en mí un amigo ejemplar
y quien te ayude a buscar las estrellas
cuando tu cielo se torne nublado

Buscaste en mí un socorrista ideal
un delta maravilloso para las palomas del aplauso
que, llegado su plazo, debían partir.

Nunca me hubieras permitido
pronosticar el tiempo de tu corazón.


Yo sólo fui el gambito de tu juego;
tu soledad compartida,
tu conflicto endosado...

¿qué parte no entendí del guión?

Sábado

Las horas previas siempre son desalentadoras, vacías, estacionarias. Un amasijo incongruente con el tiempo útil, que a la larga termina creando un desbalance... Mi hermana interrumpe el monólogo con sus correrías pre ceremonia. Eso de arreglarse ante el espejo por horas, buscando nuestro mejor ángulo, me parece demasiado. El sólo hecho de combinar ropa ya es demasiado, es decir: siempre me visto igual, y me da lo mismo que piensen que soy un indigente o que quiero dar un mensaje. Debe ser por eso que no encajo en el mundo plástico de la Lima social, al cual personas como yo nunca están invitadas por propia voluntad. Ahora mismo deben haber millones de jóvenes frente al espejo, retocando sus peinados, mientras su reloj marca la hora de entrar en escena. Cúmulos de perfume esparcidos en los bulevares, fijador para cabello y para sonrisa. Otra jornada donde los planes convergerán, los decibelios harán retumbar toda la cuadra, una noche entera dedicada a vivir sin reglas. Ahora estoy detectando nuevos rostros, hay un malentendido completamente ensayado, una ruptura amorosa que sera el drama estudiantil del verano. Nosotros somos los mejores amigos del mundo, vamos a celebrar la vida.
 Nada opacará otra " performance impecable". Pero aún así no me atrae me parece un clan de suricatas, volteando al unisono. Seamos sinceros, si fuera parte del ritual de apareamiento seríamos especies aviares ornamentales y no humanos de 46 cromosomas. Aunque tal vez salga a fumar un cigarrillo vedado, por los jardines aledaños cual lobo estepario. quedarme en casa me ayudará a recobrar el equilibrio que las noches de salida consumieron.

Inspiración en mi escritorio

Para mis neuronas debe ser una
conmoción eléctrica
mi mente se llena de figuras
mi espiritu de sensaciones
no es más que un hechizo literario
que termina con la ultima ceremonia
dejando excreciones de mi amor
yo lo ejecuto rápido, lo hago todo a la vez, 

voy mejorando mi instinto

en la estocada
En ese instante creativo cada palabra adquiere
un brillo un peso único,
el secreto es dejarse llevar
girar suavemente los pedales del aparejo aereo
Qué triste es no contar con una libreta de papel a la mano,
 a veces dura tan solo unos segundos solamente, 
un traspie puede aniquilar su  duración,
la magia se esfuma.
La habilidad entonces reside en conservar la viada como en el viaje por el cielo

de una cometa
Tal como el diestro vaquero sobre la silla de montar
Hay que agarrase fuerte hasta el final
atender al hechizo que despierta
como una isla aromatica
el aire de la batalla hace presente la quimera
la tormenta se desata en los agujeros negros de Saturno
primera
segunda
tercera
cuarta 
experiencia dimensional de la lengua
...
...
Si leerlo fuera tan reconfortante
como escribirlo sentir la inspiración 
nacer en el trabajo poetico
aquel don aciago que es una bendición
Mas cuando cae la ultima nota del corazón
la magia termina
es sólo otro poema escrito.

Sumo aburrimiento

¡Que desperdicio! tantas palabras disponibles y uno empeñado en girar en su propia órbita. Este soy yo, otro día fotocopiado, con el maldito ánimo fotocopiado, esperando que el café calme la ansiedad,que no se trate de una anomalía cardiaca. Ojalá hoy no sea de esos días que hay que acercarse al abismo para sentirse vivo. Sí, eso es, un café bien cargado con una cucharadita de aire libre.Yo no sé como dicen amar el invierno, si el cielo luce apagado, el sol anemico ha perdido sus vitaminas constitutivas. Voy entregarme a la acción mecánica el resto de la mañana, es seguro. ¡Pero no es ningún plan sino simple abandono! No abriré un libro, no esforzaré mis pensamientos, evitare encontrarme con personas desconocidas. Es simple, estoy asfixiándome.Lo podría gritar a plena calle si todos no estarían sordos. Lo comunicaría por señales de humo si es que no estaríamos desahuciados. desahuciados desde las aceras hasta el cielo gris, como cargando nuestras tumbas. Quién me puede culpar por abandonarme en vez de lucir pleno y eficiente. Si hubiera un lugar más allá de la vida que no fuera necesariamente la muerte, yo creo que no quedaría espacio para mi . Pero felizmente no lo hay, lo digo porque ya habrían llegado las pretensiones humanas, seguro habrían franquicias, y esos detalles que destruyen la belleza de la simplicidad. Un día la luna será un globo publicitario, felizmente no estaré allí para verlo. Pero ahora continuo atrapado aquí. Tan sólo pensar que me queda una vida para sobrevivir... y si sumamos los días como éste al año, bien podrían constituir los dos tercios. Pensarlo empeora mi ánimo, puedo ver la avalancha de días, caminando, y por la noche replegando los pasos, tal como las puertas de los establecimientos. Los alumbrados posteriores al ocaso, el tiempo jugando con el interruptor noche/día, ligeros cambios hacia la tumba. encima la vida se trata de optimismo.

Poema

Tu levantaste tus muros 
yo dije lo sabia
intercalando silencios.

la rueda de la fortuna
dejó de girar

perdí mi nueva vida
narre mi mudanza hacia el basurero

Algunas veces te extraño
escribiendo los poemas más melancólicos...

¿Una aguja en un pajar?

Se busca un mundo interesante
para escapar de esta dolorosa jaqueca
Alguna señorita buena para los medios tiempos
una damita que de color a mis canciones
y llene mi casa de pájaros
Se busca una cantante para mis temas 
con conocimientos de gitanería

Habiendo perdido en el juego
mi suerte de apostador
y mis cartas más cariñosas
 mal amado aun todavía
reabro la convocatoria

Busco una niña aliada
ante las fuerzas oscuras
la mentira de los contratistas
un mundo alado
-------------no preguntes
------------------sucédeme

Sí, despechado

Diré espalda cuando quiera decir tenerte.
Cuando quieras decir pasado no digas puente,
diluvio esta bien.

o podemos llamarlo según su actividad
( como las deidades indias);


Tocón, piedra del zapato,
pulga, inspiración, experiencia,
sal de piano, fotografía, ausencia,
nada, nada con mayúscula,...


Mi mano es la mitad de lo que poseo
no pretendas vivir en ella por siempre
bien quisiera ser Dante pero...

No me quedan palabras para tí.

Treinta para las cuatro

Dime si no es un derroche la
luz encendida a las tres con treinta,
el martillo silente que nada logra.
Y sin embargo me es inevitable
éste momento de alcantarilla.

las personas dejan de entenderse, es todo...

Hace dos noches
la vida hizo un alto,
una larga nidada azul
cruza desde la izquierda.

Poetas, poesía

Uno de mis mejores poemas, se lo dedico a una chica muy especial, un alma muy especial,
una de esas personas que al conocerlas te vas conociendo. Y ademas me enseñó a dar más de lo que puedo dar, y así empezó todo. Creo que merece más pero ésto es todo lo que tengo.
Para tí. te extraño amor








Toda ciudad tiene su poeta y más de uno
fantasma de sus noches soledosas
Digo que en cada bar del centro
por lo menos hay uno
Y en todas partes;
En la banca de la plazuela sin palomas,
a media cola del banco,
ahí, en el bus repleto.
Ese que mira y a la vez no mira.
Ese que paga el café con monedas
en un restaurantes sin clase
Es muy fácil reconocerlos:
los poetas envejecen rápido
cual si la conciencia del tiempo
acenturar su daño
Antes iba a verlos recitar los viernes
subían a su tiempo,
uno más viejo que el otro,
briagos y contrahechos
Preocupaciones en común:
la barba de amores mal afeitados,
los bolsillos cortos,
la ramera fiel llamada soledad,
las calles con olor a noche larga,
y la muerte; la vieja y traicionera muerte
que se llevó a los suyos
Yo pensaba: que pobres lunáticos,
la naturaleza es su única felicidad
He llegado a pensar que un poeta,
cuando es uno verdadero,
no es más que un santo frustrado.

¿Somos transfugas de la inocencia?
era un epitafio extraño aquella noche
Perdido en las calles que Breton pinto negras
la noche es mi capa buen amigo
Máscaras agusanadas evolucionan
delante de los neones púrpura,
la música fornica con el alcohol
-fetichistas mórbidos-
Y se me acabaron los cigarrillos en Colmena
Cada esquina, cada poste adquiere
no sé qué autoridad peligrosa
las fachadas mudas,
las aceras vacías...
esa tranquilidad delatora
me hace presa fácil
No es la carroña lo que me preocupa no
sino la clama a tientas que me expone
Me parece que la ciudad me observa
que ella puede ver dentro de mi alma
hurgando por hueso mis pecados

¡Yo no quería!... ¡las cosas se salieron de control!
¡ tu no sabes!... ¡fueron demasiasos golpes
para mí!...


La niebla fría penetra las calles
como una eyaculación alada
Desvanecese la noche a un desierto
donde los cuervos de la reja
se atragantan con mi nombre
Centellean más visiones:
súcubos excitándose con puñales, con arañas
Las alucinaciones seran arrastradas por el alcohol,
la balsa caerá por la cascada
Refugiado en las noches



Allen Violeta lloraba ante su ventana
pues la voluntad se le había secado
lo mismo que la usual cuchara quemada
¿Por qué somos más sexos que almas?
En mi sueño Allen le maliciaba el cuerpo
a los pillos y a los marinos
"¡ Aléjense malnacidos, tengo un revólver!
¡¡¡ TENGO UN REVÓLVER !!! "
y hacía el amague de buscarlo
en su maletín de cuero negro
Caminamos descalzos por el campo húmedo
su túnica de pronto era blanca con un peplo
"Debes encontrarte en tu tiempo" me dijo


Ah la poesía, el arte de las alegorías,
tarde llegamos a su falda: esta bien muerta
En realidad ya estaba muerta luego del romanticismo,
que fué la última gran corriente
¿me dejo entender?
desde entonces se repartieron su cadáver
¿Cómo funcionan los pensamientos realmente?
seguro hay espuma dentífrica
mas huevos podridos
mas aguijones enrollados en fuego
Pero en serio, dejando a un lado la teoría
¿qué es la poesía?
¿es una plenitud de los sentidos?
¿es un puñado de creatividad tan sólo?
vendría bien aportarle un poco de experiencia
Sea lo que fuere, viva o muerta
los poetas deben lucubrar
Shakespeare lucubraba con los cerdos
Poe era nóico e infelíz
y su gran mente atormentada
dió a sombra a los simbolistas
Artaud era un loco que rascaba sus tímpanos
en escalofríos destemplados,
pero igual lucubraba
Hace muchos que esos y los demás locos geniales
estan muertos
Derivamos hacia una poesía de tecnisismos fríos,
matemática, lúdica
un arte vacío, un no arte
el no arte es demasiado fácil
¡lucubremos señores!


Sueño una poesía llena de sensaciones
atrapar las tensiones subconscientes,
el caño que dejamos abierto,
la continencia desatendida,...
Quiero decir: en invierno el horizonte
sabe a naftalina
y que todos puedan saborearlo
El menor roce esquizofrénico
triscando rieles de vidrio
Quiero el vértigo atroz de salir de Orión
y regresar a los pies en un mismo segundo
Una poesía sobre estimulante,
a la vez bella y espontánea
Más que un artificio visual
un éxtasis de los sentidos
remangando los sesos rosados
Tengo una vida para intentarlo

Otros tantos

Debe ser un segundo incalculable
en que nos acercamos al abismo.

apenas nos permitimos dar media vuelta a la perilla

cuando nos devora por dentro 

una áspera apatía.
es un presentimiento o una loca impresión

que nos hace pensar la cantidad necesaria para desandar lo que habiamos recorrido

Es la convencion que nos hace quedarnos en casa
con los boletos en la mano.
La fobia a cometer actos absurdos
desmiente lo que quisiéramos sea solo una pandemia
entonces el mate caliente se convierte en una medicina que nos levanta el animo.

los libros, complices del silencio del estudio

y las pipas magicas demagogias.
Debe ser algo secreto, como un angel a mi lado
cada invierno, haciéndome la vida más llevadera.



No puedo advertir tu luz esta noche
pues perdió su intensidad en el espacio
Presiento un silencio sin brazos,
cuando las palabras caen muertas.
Tu lastima no me alcanza
ya no le pertenezco a esta vida, ya nada me atara a tu historia.
Y me alejo sordamente al país del silencio
No me detendré ésta vez hasta deshacerme
de tu mente. Lo que no quiero más son
granadas de tu dolor
No quiero saber de ellas mientras no me claven sus esquirlas.
No quiero oír de ellas mientras no revienten
mi cerebro a gritos.





...



-Dormir con la puerta entreabierta

Es como tener una biblioteca abierta

Toda la noche.

aunque el mundo lo cierran a las 4 a.m.
 - este año duerme mejor, te ascendere, no quiero que después amanesca y me encuentre con la noticia

"Hay un loco muerto, con las muñecas cortadas en su habitación."
-----A todos son ha llegado

tu carta de amor  colina invidente de los áticos.

----- Con una boa al cuello de tez amarillenta, como homenaje,

La mujer tenebrante

acechaba la llegada

 del Vampiro rico

 En la suite de su Castillo-Mansion

---tenía al ministro de justicia

 echando espuma purpura por la boca.
-no se compara con

el

Rose de la Riviere...

---con un bordillo trabajo
en mi maple

Dice la porrista en el comercial

de una 

Nueva bebida.

---la radio nos da la noticia
de un cielo lloroso intimo, espeluznante.

es un evento

deportivo más.

---la grasa mecanica
 vomitó espinaca

Antes de entregar las herramientas, lo atropelló un trailer, era un inmigrante.


---Una gota de amoniaco dentro de una bolsa de papel y 

asfixió a la ultima mariposa del parque.
'Para' evitar reproducciones dolorosas de la demás gente.

Pasquin

Yo pertenezco a una generación de jóvenes que crecieron creyendo en la información, en noticieros con estadisticas electorales y tragedias diarias. creyendo en la Publicidad positivista que vendía alimentos, bebidas, artefactos, soluciones y tambien una vida práctica y exenta de acontecimientos dolorosos. 
 Mi generación creció creyendo en la medicina moderna y la seguridad, creyendo en que los avances cientificos solucionarian nuestros problemas   
. Mi generación fue victima del sexismo, la explotacion de la imagen del sexo y del consumo ilícito de drogas. Mi generación tiene la dulce nostálgia del siglo XX, algunos operan maquinaria pesada, otros han sufrido el rigor de las calles. Por eso escribí este manifiesto, porque mi generación queria hablar, pero no como hablaban nuestros padres, sino como canta mi generación, quería hablar de lo que se siente estar deprimido, queria dejar hablar su mente libidinosa, queria cantar el canto del hombre. Mi generacion queria hablar de Dios, de responsabilidad. de tener un hijo,de amar a la virgen Maria
Hoy en dia aun con toda la seguridad policial es facil conseguir un arma, es facil comprarla es facil cargarla, es facil dispararla, pero lo que no es facil es salvar una vida, no es facil librarte de la justicia, no es facil ser declarado inocente, no es facil cumplir una condena por homicidio. Los chicos estan en las calles luchando entre ellos, derramando la sangre de un hermano con el mismo color de piel, cuando en realidad deberian luchar espiritualmente contra su naturaleza contradictoria. Luchar contra los males del mundo, luchar contra la falta de identidad y la soberbia. Deberian romper las cadenas que arrastran por generaciones : el vicio, la violencia domestica, el pandillaje. 

La mente psicotica de mi generacion grita en los megafonos, grita en los muros pintados, en los cuadros vivientes de una juventud descontenta, porque quiere decir aqui estamos,
esta fue la manera en que vivimos, no somos el rumor pasajero de la vida en las ciudades que construyo el hombre, queremos infundir vida en los muros afeados por el tiempo, queremos tocar una rola revolucionaria, queremos manifestar nuestra opinion y no ser persuadidos por instrumentos de manipulacion.
Los adultos no imaginan cuantos peligros hay en la internet, muerte, tortura, ateísmo, pedofilia. Jamás sabran cual fue tu busqueda en google, solo tu tienes la decisión de cambiar.
No seas esclavo de la ira de las masas, no seas como los comparten el mismo odio hacia la vida y cometen faltas graves.

Las personas de mi generación luchan por salir de las universidades y elevar su status social, pero más bien desearían vivir algo que les de sentido a sus vidas, les tocó aprender solos acerca de sus deseos, todavia se reúnen los fines de semana en establecimientos para universitarios para tener sueños rockeros beben cerveza rigurosamente comparten su inquietud sobre otros mundos, la esquizofrenia, la sociedad de los logros personales, de viajes por el mundo o de personas que decidieron no seguir las reglas que les imponía la sociedad. 

el mundo tecnológico de la tecnificación y la especialización carece de calor para ambiciones pequeñas, un mundo donde eres lo que posees, celular de ultima generacion, ps4, wearable. Un mundo donde la gente espiritual es vista con desden o se siente disminuida por elegir el camino que conduce a la salvacion del alma. 

La agenda universitaria no incluye actividades donde la planificacion nazca de parte del sector estudiantil, convierten a chicos talentosos, con iniciativas propias y optimistas en semiprofesionales sin exito. 

Los Pasillos de tu Corazón

I

Es que tu perfume envolvía en  el aire
tomando por asalto mi razón

es que tus ojos son instrumentos de hechicería
que escarapelan la piel
Y cuántos habrán perdido el corazón y el camino
a causa de tan adorable magia

es que tu sonrisa sana mis penas 
como como una buena mamila

Y ya no digo más.


II Es que soy torpe y audaz:

tan torpe absorto en tu perfume,
tan torpe intimidado por tus ojos,
tan torpe pensativo en tu sonrisa.

Lo suficiente audaz para encontrar un escondite
lo suficiente audaz para cantarle a tu alegría
lo suficiente audaz para no hacer ruido al caminar.
Es que estoy perdido en los pasillos de tu corazón,
te ofrezco mi corazón en papel maché.

Impronta

Existen infinidad de personas en el mundo,

Entran y salen de nuestras vidas todo el tiempo,

Hay ciudades enteras completamente llenas de ellas

Las vemos a diario en los cines, los estacionamientos

En las aulas de la universidad,

Pero las verdaderas personas valiosas

Son las que siempre llegan a tiempo cuando los necesitas

Ellas aparecen un día cualquiera para quedarse

Nunca te acomplejan, nunca te dejan de lado

Son emprendedores son concejeros y conciliantes

Vienen a ayudarte a atar los cabos sueltos de tu vida

Te dan su amistad sin ninguna condición

Para ellos no existen diferencias económicas

Ni tez racial, siempre traen un pretzel  

Hay a su vez personas a quienes amar

El amor empieza con una mirada, un gesto cariñoso

Una cita un sábado por la noche

así poco a poco esa persona especial va

Entrando cada vez más en nuestro corazón

Hay amores que nacen pequeños

Y al final son los que más crecen,

Hay amores que lo entregan todo

Amores que son para toda la vida

Hay amores para los que su pareja

Siempre es primero, siempre dan su vida más

Y hay también amores que dejan una huella

Y que nunca se logran olvidar

Y a ti cuál de ellos te parece mejor.

Hoja voladora

Todavía me derrubas el ayer, pero gastada, vaga electricidad que circula que asalta Me cuesta aceptar que tanto invierno ha pasado sin querer -yo nunca lo quise- cuando veo el jardín oxidado y pienso en un tiempo fugitivo donde se corresponden las ansias Pero ya casi ni me mira cuando quiero apachurrarlo adentro escapa alado burlando mi carencia y yo acepto sus condiciones porque sólo espero que me ilumine un poco

confesión

Era un ansia incontrolable
nacerte un poco más cada día
que una semana me parecía infinita
torturando conjeturas al silencio

La bajeza del dolor

Este dolor bajo es una puñalada traicionera que me acribilla 
penetra mi pecho con suavidad y atraviesa mi corazón
una supecta furia sube por mi frente asentándose

Los mismas aceras sucias que recorría cuando el mundo era nuevo
el mismo cigarrillo amargo que solía fumarme a solas
solicitando calmar cada ira, cada caída en la lona
Y cuántos años más seguirá repitiéndose la misma escena,
cuanto tiempo seguiré usando el mismo medicamento
Porque el reconocimiento nos dura un respiro entre tanta mediocridad
pero el rigor es realmente quien dirige nuestras vidas
Porque es imposible mantenerse impune ante el zarpazo maquiavelico
de este mundo
Por la dicha perdida  a causa de la concupiscencia y nuestra omisión

Van las mismas suelas gastadas salen de las fábricas industriales
agobiados deseando al menos marear sus cerebros esta noche

Por tanto karsati estrujante
por tanta esencia maligna en el desorden
por tanto juramento en vano pronunciado
por tan póca veracidad sobre la salvación del alma

Porque la esperanza de nuestras vidas suele ser un sueño
de recompensa y deseos desmensurados.

(en construcción)

Sabiendo que te quiero (miento)

Yo no quiero mas relaciones abiertas
yo no quiero vivir cosas vacías
yo no quiero compartirte con ninguno
yo te quiero a ti a ti a ti

Yo no quiero esperar más para tenerte
sino ir por ti esta noche
yo no quiero pasar los sábados en casa
escribiendo poemas sin tu nombre

te quiero, 

(en construcción)

Huevos magníficos

Los huevos brillantes a punto
serán enviados por ramas elásticas
artista prodigio, chica glamorosa,
deportista del resumen dominical
Ay llueven signos de interrogación
devorarán las cabezas sin paraguas
desconocidos suben y bajan
multiplicando la clandestinidad
¡Polipodos titiritero$, decoren
nuestras frentes con flores sintéticas!
Mas de un bofetón nacerán los ojos
Ay galeotes, muevan los engranes
Los signos colmilludos dicen
que somos varicela de la nada

Diente de León

De repente sea en otra vida,
en otras condiciones posiblemente,
habrá un promontorio en la noche
para observar los aerolitos
desintegrarse sobre la ciudad lejana.

De repente aquel lugar este en nosotros.
Basta de las audiciones para tu lengua
basta del café, el tabaco, el insomnio
corre como el agua de las regaderas!
llena tus maletas con libertad!

Seras vilano del diente de león
quel viento desgrana,
carabela alada montando la atmósfera.

Hoy daría más de lo que soy
por estar ahí
donde me piensas,
donde me sueñas,
más constante y fácil de amar.

Fugacidad

Vuelto añicos el recipiente preciado
y muerto el último espasmo
Los corazones aplastan escombros
que ¡Ay cómo dolían!
con la plancha blanca del próximo minuto

Reflexiones azules

Todo atrás se llama pasado
hasta éste verso que se escapa
siente como se nos va
es un hálito libre
una señal a la deriva
su vuelo es caer lejos
sin encontrar rincón
Por eso éste chamizo
culpa a la ley no a la causa

Recuérdame cuando sea grato









Soy un trozo de eternidad ya cansado, soy una variable tuya, ambos somos degeneraciones de Adán, de quien se dice nació la mácula humanidad. Trato de pensar en la razón. Qué puede ser la vida sino un aprendizaje constante, donde las situaciones regresan a nosotros con el objetivo de encontrarnos una vuelta mejores. Si algo pudiera llegar dentro de mi, la realidad no me parecería un mundo de utilería. Ni mis padres ni mis hermanos, los quiero sí, no podría vivir sin ellos, pero llegan hasta un punto. Hay algo muy interior, que hace pensar a los hombres en solipsismos. Yo ví una cueva, fría, oscura, donde las filtraciones habían empozado una gran charca. Un fulgor coqueto sobre el agua me dijo que era mi alma, desde entonces me siento solo, me adentro excavando en la roca. Las personas dicen que no voy tan mal, incluso me dicen que soy afortunado por ésto o por otra cualidad. Para quien ha entendido mi situacion ¿ Puede uno dejar de sentirse una partícula entrometida en la propagación estelar? Lo demás importa poco cuando se es conciente de éste frío que aqueja aún cuando estas acompañado. No sé, podría ser un problema general, ojala no sea así Sé que pido mucho ¿Quien podría entender nuestras infradimensiones? ¿ quién entendería nuestros abismos que se adentran más allá de lo humano, siendo humanos? sabiéndonos solamente humanos, abrazados a esa certeza. No dudo que hay peores males, pero la mayoría pasa por lo somático. las pastillas pretenden repararnos como artefactos deficientes. Recién estoy en el piélago, debería codiciar el horizonte, soy joven, sería correcto, lo consecuente. Es irónico, nunca fuí consecuente. Nunca quise ser ideal ni nada, si algo especial encuentran en mí pasa por lo extraño. y como dijo la bella Plath, lo diferente es lo empinado. Ah ya llegará el día en que estando sólo me encuentre acompañado, de lo contrario volveré a la paz en la inocencia de ser

Lab

Una amplitud lacrimógena de tercer grado,
cuyas ondas contraídas a frecuencias concretas,
verticalmente, mi pulso agotado, pudo
extraer por encargos acontecibles y atroces,
sin más, bajo los espejos ilusorios antifísicos.
El ardiente sol sostenido en mí, nada determinaba,
sino desarmonías, una falsa profundidad
que, quebrándose al tacto sencillo, se desvanecía.


funciones que entre variables
desconocidas han urgado mi memoria sensible
sorbiendo tomaína más azul que el mismo cobalto.
He universo la insistencia y cuentagotas, gráficas
que tienden hacia el infinito negativo.

Por formulaciones ágiles, el azar sobre el caos traza,
recónditos segmentos donde la eficacia se perfila
a sustraerse a delinear formas representativas
donde el hombre halla la narración originaria.
Mis sensaiocnes al filo contrariado de premisas,
deproporciones abiertas a la cruda insatisfacción.

Divagando, las palabras abunda por ocasiones, cuando el sol no esta

Salí al centro de lima hacer unos trámites, viajaba sentado junto a la ventana como acostumbro, la calle me inspiraba meditaciones . Hoy pareciome el día menos claro de la semana, en la lejanía se calcaban los alcores como a través de una polvareda, tan grismente que parecía que el horizonte tenía sabor a naftalina. Los camiones que penetran a Lima metropolitana por alguna orilla trayendo no se qué, destartalados, con sus narices del ochenta y leyendas de un rústico afecto. Cisterna, autos, buses interprovinciales. Los he visto tantas veces en estos años que ya no palpo, no por cábala, sino por una suerte de viscosidad que me causa. En fin, ese transporte que va y viene, irá y vendrá. Debe ser por eso que me congelé mirando al cielo, parecía que había una movilización ahí arriba. Las nubes oscuras, bien podrían haberse retratado con carboncillo sfumato, porque era exactamente su aspecto, de borrones oscuros, tras de los cuales, el sol palidecía encogido, sin una pizca de vitalidad. Tanto rato estuve mirando, creyendo que quizás por mi suerte aclararía, pero nada, abajo continuaba el eterno metabolismo urbano, con su pulmonía grasienta. Al fin tuve que bajar, me alegró hacerlo porque estaba desanimado. Últimamente noto la cuidad absurda, ciudad-ramera, ciudad entrópica, hasta caótica y de un contraste tan espeso como la poética vallejiana "Color de ropa antigua. Un julio a sombra,y un agosto recién segado..." Por ejemplo bien podría haber una heladería aledaña a una iglesia rústica, o una discoteca bajo un balcón colonial. Una turista, una mujer con ocho meses de embarazo, una guarnición de soldados reposando frente a un banco, locutorios al paso, cambistas, alientos que expelen los restaurantes, boticas, oficinas del estado. Y si le sumamos a eso los transeúntes con sus tendencias: un tipo de corbata al lado de un rapero holgado y lleno de cadenas, y entre ellos pasa la abuela de alguien. Bueno, caminé una cuadra entre el murmullo de la muchedumbre, donde rebotan las eses sin cesar despertando un pequeño pánico en mi. Felizmente me tomó poco tiempo, entonces de regreso decidí hacer unas compras, recordé que a unos pocos minutos, hacia el otro lado de la ciudad hay una plaza comercial. Eso también fue absurdo, porque a medio camino bajé y tomé el otro rumbo. Encontré una tiendita, y entré, estaba buscando un jean pesado, sólo habían los otros, que acepté por pura flojera. Cuando regresaba, miraba el cielo de nuevo, estaba exactamente igual que al principio, y como no me decía nada, pensaba en nada. Entonces recordé a Grace, creo que hablábamos de budismo, el asunto era que yo le decía que me era difícil concebir que se pudiera poner la mente en blanco, y ella me decía que le era fácil hacerlo. Para mí era inconcebible, debe ser que algo neurótico entonces que siempre estaba pensando en cualquier cosa, y cuando no era así, pensaba en lo que los demás pensaban, sobre todo de mí. El cerebro me parecía un aparato demasiado complejo, poner la mente en blanco, cómo se lograría ese estado. Seguro de poner la mente en blanco olvidaríamos la noción del tiempo y sería necesario que nos despierten de ése trance. Ahora entiendo a Grace, tuve que embrutecerme bastante para experimentarlo, pero en todo caso me alegro de ello, ya no me siento indefenso como entonces. Ella era inteligente, quizás no tanto como yo, pero entre las chica que conozco lo era, sin embargo era práctica. Recuerdo que le regalé La Náusea, que entonces leía, éramos buenos amigos, nos unía una química, pero un día nos dejamos de ver. La penúltima vez la visité en su cumpleaños, en el dos mil cinco; luego fui un mes después con unas latas de cerveza, y vimos una película en su casa. La única verdad es que yo tenía claras las cosas, ésa es mi quiebra, tener claras las cosas. Cuando no defino bien la situación todo es perfecto en su irracionalidad, pero cuando empieza a oler a realidad, ya sé que se acabará la magia. Y eso pasaba, ella quería una vida práctica, yo no, y entonces llegaría a ser una molestia o un mal en algún tiempo. Así ha sido siempre, hubo peores tiempos para mí. Un tiempo pensé que el amor podría hacerme cambiar, que la fuerza que necesitaba no estaba ya en mí, sino que un corazón me lo iba a insuflar. Fue peor, ni un momento dejé de tener las cosas claras, encima los rasguños me empujaron más hacia el ruido. Por eso erré por el calendario hasta encontrar el laurel, que definitivamente estaba sólo en mí. Y decidí nunca más mirar entre los arbustos. En fin, cuando faltaban pocos minutos para llegar, sentí que el aire invadía por todas partes, mi habitación minúscula a lo lejos no era nada con su aire viejo. Extrañamente eso me hizo sonreír.

Visión de un adiós

Nada corta la sangre como un carámbano, pero la muerte que ofrece el olvido es como el cancer,ejecutor lento, por eso es mejor arrancarse el corazón. Tómalo, no son las flores que alguna vez te dí, esto que late y parece un pez sin agua, atragantándose en mi sangre. Tras el muro de mi habitación el mundo continúa, pero no hay tormentas que destruyan avionetas,el mundo sigue su sentido continuo con completa indiferencia. Finalmente... -no puedo evitar pronunciarlo cuando vuelvo sobre tal consecuencia, ¿es que quiero sumarle énfasis? Me paro, doy una vuelta y me siento para volver a parame de nuevo, cojo la guitarra y la abandono enseguida. Cierro los ojos para ver dentro de mí, eso es más adecuado, lejos en ese horizonte oscuro, leves ondulaciones me empiezan a transportar como siempre:Oscuridad,seguida por un leve mareo, forman generándose poco a poco hasta conformar una imágen completa.
Este debe ser el jardín que inventan dos corazones, estoy solo, hay juguetes varados en el suelo, que mal uno se siente, tendría que ser de piedra, tengo en la mano: un bello reloj, de esos que se destapan y, para sorpresa, al abrirlo cae un chorro de agua turbia, camino por la acera, las ramas que carician mi cabeza estan totalmente secas, parecen manglares de los que, sin embargo, cuelgan rosas de pitiminí, encarnadas como bocas. Oigo un llanto desbocado, un vaso que se estrella en el suelo, toda una vajilla que se estrella, o tal vez sea porcelana, con un repentino olor a tabaco y todo se hace morado, es extraño, nunca hubo morado total en mis visiones.

Buscándote, perdido.

Buscándote, perdido, por los nimbostratros al rojear
cabellera galopante sobre las praderas de mi hogar
los caminos me han enseñado una secreta canción,
que no se ha cansado de entonar mi corazón,
y allí, una mañanita abrileña, junto al cajón de leña,
me he puesto por cada ojo un destellante colibrí,
para así beber el néctar claro que hay en tí,
por tus pechos buenos, cántaros llenos,
atrevido y ardiendo, como el célibe reverendo,
luminosamente conmovido, te quitaré el vestido.
Cada verso ha nacido de tu cuerpo, suave locura,
vals que trae la tarde con la brisa en premura.
Mi lengua dentro de tu boca se ha vuelto loca,
me inclino sobre tus piernas para tocarte una coda,
entre tus muslos suaves, quiero explorarte toda,
por cada curvatura donde mis manos toman parte
yo encuentro la luz, tocarte es mi mayor arte,
cuando la canta el gorrión sobre la higuera,
te susurro al oído una endecha cualquiera,
y lamiendo tu lóbulo me excito hasta el infinito,
tus pechos en mis manos se escapan poquito.
Dame tus campos abiertos a la pasión que por tí siento,
que me crece y me crece, a cada momento,
paloma suave, acurrúcate en mi bronceado pecho,
flor de canela, calienta con tu cuerpo desnudo mi lecho,
Cuando la comba sobre el yunque va chispeando,
nuestras pieles amantes se funden, sudando,
en tu piélago me pierdo crispado por dulces escalofríos
tus pies bajo las sábanas acarician tibiamente los míos.
ya no canta de la misma forma el gorrión travieso,
me arremolino contra tu cuerpo y más te beso,
ascedemos juntos a la cúspide de esta pasión potente,
una luz destella en mi alma como sobre el poniente.
Me abrazo a tu cuerpo hasta que te quedas dormida,
deseando tenerte a mi lado por toda la vida.
Cuando te vas, gotitas de lluvia caen sobre las madreselvas,
soy yo quien llora esperando a que mañana vuelvas.

Aforismo primero

El lunes se enjuga el rostro soñoliento, observo a los tipos del bus, embebidos en pensamientos aletargados. algunos aprovechan el tiempo del viaje para dormir, no es corto el trayecto desde las ciudades dormitorio.
Sus pómulos son agudos, sus manos tuberculares, visten casacas oscuras, los viejos usan ternos de corte antiguo como los que ya no se ven. El caprichoso sol destella en el horizonte, como un enorme girasol ígneo, entre que se aclara el cielo y se asienta la lejanía cabe un leve titubeo aleatorio, qué inoportuno es venir abrigado, aunque el sol suele subri el ánimo colectivo. Los mismos pavimentos cada vez más grises, la ciudad empieza a marchar, y todos deben tomar su obligaciones. Las masas transportándose, hacen cosquillas al mapa de Lima Metropolitana. Restaurantes, mercados, bancos, oficina del estado; los semáforos o los mimos del tránsito, los periódicos calientes como pan fresco, humeantes desayunos al paso, las emisoras con rotativas comunicando las últimas noticias a las nueve con treinta y tres y las emisoras de vieja nueva ola. La ciudad debe abastecerse, sostenerse como un organismo viviente, sea de manera formal o informal, para eso cuentan los tentáculos institucionales del Estado.
Camino entre cerca de cinco mil desconocidos; gordos, tullidos, trajeados, malvestidos, viejos, escolares, contrabadistas, vendedores, relieve del mestizaje limeño. Paso delante de farmacias, librerías, tragamonedas, ópticas, locutorios y cabinas de internet, fotocopiadoras, escuelas de manejo, bodegas. El sol arrecia, estas horas solamente pueden traerme a la memoria a mis amigos, nuestras epopeyas urbanas cuando recorríamos la cuidad, el sol noqueante reverberándose sobre los lomos metálicos de los autos por flota continuas.
Con qué intensidad entonces latía el corazón, la sangre en diástole era la sangre generativa de los cuerpos celestes, entonces decía con seguridad que en alguna parte del mundo se gestaba una nueva identidad, soñaba que un huevo inmeso se rompía en el momento en que todas las personas del mundo se sentaban en sazen y rozaban el satori, en ese imperfectible éxtasis sucedía el nuevo peldaño evolutivo del espíritu humano que hasta hoy se ha disgregado buscando vertientes equívocas. Primero pensé en ruidosas manifestaciones, es la primera válvula de escape que busca mi generación para enarbolar proclamas radicales, limitados por un sistema ubicuo, para ser tomado por ruidosos perturbadores de la conciencia humana, sin tomar en cuenta un medio de expresión hace mucho reducido a la satisfacción recreativa de adolescentes manipulados por estereotipos reforzados, amarrados a un lenguaje desvirtuado que ya no toca la sensibilidad entumecida del discurso aprendido, es necesario recuperar la intensidad beatífica terrestre para destruir las apropiaciones dictamidas y legisladas por disqueras, editoriales, alcaldías, televisoras, en fi, cualquier medio de difusión y cualquier herramienta de manipulación.
Hemos pasado más de dos mil años sin conseguir la redención prometida, y tanta intuición invertida hay en su consecución como en la filosofía humana invertida en nuestros sistemas lineales delimitados, nuestras manifestacíones de rebeldía se agotan en vórtices horrísonos hacia el desequilibrio de las facultades mentales,
el hombre ha demostrado animalizarse siempre en los confines, pero no canaliza su rebeldía hacia donde resulta efectiva y constructiva, sino que aquellos genéticamente provistos del gen esquizoide son reclutados por movimientos subteráneos que terminan de restarles la seriedad necesaria.De nada sirve una colectividad torpe, aunque trazar utopías siempre resulta validero ¿dónde estarán ahora mis amigos, que les dedico este merecido homenaje?
cada cual carga con su propia existencia, tarde o temprano se agotan las energías y el movimiento de acercamiento a la sociedad se hace necesario al carecer de argumentos, ahogado histriónicamente enla degeneración de una causa, así se acaba finalmente por salir a buscar un empleo, practicarte un electroencefalograma o una lobotomía,
y mostrar vitalidad bajo paliativos.Si pudiera consagrar mi vida al ascetismo, como cuando niño leía la Biblia
compulsivamente, creyendo que el enorme ojo de Dios se fijaba sobre mis actos, no entendía que Dios no posee la omnisapiencia por observar a sus creaturas, sino por ver dentro de sí, porque de él ha nacido cuanto existe.
Pero mi vida eran libros, cavilaciones, y mucho vacío, nada, ningún lugar adonde ir primero, me sentaba ocioso en vacaciones a leer a las faldas del estío, me dirigía al patio, para sentir el aire, salía a caminar y a pensar, como siempre. pero nada, no entendía el afán, seguro había alguien, pero no en ese momento.
El tránsito de la pubescencia a la primera madurez resulta del todo necesaria, pero aún es necesario ver aún más
de la ventana pétrea. Pero el lunes es un buen día apra empezar.

Ensoñaciones

I

Diluirme bajo las sábanas, suavemente, al vórtice onírico, y caer,
aterrizar rendido, cual hoja seca, en el sueño otoñal.
Al sueño postrero quiero llegar, en esta noche melancólica,
donde el tiempo quede de lado, y aún a pesar de ello,
no extrañemos su influencia entre el incienso dionisiaco .
Sueño de cielo y mar que abarca la lejanía con alas ligeras
que, cual vapor multicolor agasaja los ojos en un viaje confuso;
viaje que precisa mi edad acomplejada sin amoríos
Mi organismo se conmoverá completamente en su realización,
estiraré la mano para tocar tu rostro presente, perfecto,
como nunca, y tú más perfecta que nunca te acunaras en mi pecho
Solamente la ambición es quien nos hace despertar,
en el momento exacto en que nos damos el beso deseado
cuando menos lo esperamos nuestras almas se desvanecen
Y despertamos sin más, solos, con el remanente agrio de haber amado
tristes y decepcionados: Sólo fue un sueño, un sueño.



II
Yo no le temo a la muerte, pues tuve otras ocasiones de morir,
en unos brazos cálidos abandoné la vida sin poderlo evitarlo más,
bañado por las lágrimas enamoradas y el perfume de tardes juveniles;
ya no tuve paciencia para presenciar las partidas de los gusanos, ni,
en la superficie, su eclipse hueco desnudo a la tormentosa rojeza
No obstante, con ocasión de estar pensativo, mi espíritu la busca,
como si caminando una tarde cualquiera, fumando un cigarrillo
he de encontrarla, sumida aún en mi interminable espera.
Pero mi propio cuerpo se vuelve un atroz conflicto durante la luna llena
y me pierdo en la clandestinidad lasciva de los jóvenes propensos
que sortean sus sexos, por bulevares y plazas, los fines de semana.
La he buscado así también, preguntando, apenas, si es ella,
pero el fuego amante no puede envolver mis espectativas interiores,
mi líquida nostalgia no encuentra reposo en ningún otra fontana,
sino que regresa hacia mí, efectivamente, para volver a ser segregada.

Poema para quien te ame

Su luz es la luz que los pájaros reclaman al amanecer,
aquella que invade las ventanas abiertas,
la misma luz que vive en las sonrisas de los niños
a la vez que vuelve ligeros a los soñadores.
Su mar, el mar de los enamorados: sirena, esquife
y sal, ella es todo a la vez; siete colores musicales,
do-re-mi-fa-sol-la-si, de los cuales has de aprender
el verdadero parentesco, en sus besos, claro esta.
Su enigma es el viento, aquel danzarín asiático
sobre las buardillas, los castillos, las hélices
de los molinos. Traen viento sus manos,
y en su nacimiento han de florecer todas las razones,
Psiqué la ha bendito con su virtud divina, como ves.
Por las noches llegará a llevarte a volar,
te mostrará el infinito más infinito aún.
Pero solamente amandola, sólo así, conocerás
cuan amada ha sido, alma poderosa, por Dios,
llenará tu vida mejor de lo que puedes ambicionar
Cuídala, te la confío, hazla felíz como yo lo amé.

A veces me extraña mi descuido, dimelo.

Mar, has notado que los pájaros trinan, trinan cuando deberían bostezar,
azula el cielo, soy una herida aún. Ya la ciudad empieza a despertar,
mi madre pasa con su indiferencia musical, sin notar al muñeco de trapo en el patio.
qué sincera es la melancolía en estas ocasiones, larga, desnuda, sin edad
El ruido blanco del grifo abierto absorbe mi confusión matutina
me miro al espejo, intento divisar la chispa en mis ojos caídos;
mi cabello se parece a mis ideas, ¡hay que peinar estas greñas!
En mi ojeras no encuentro un nombre alguno que me recuerde que alguna vez viví,
una mujer ectoplasmica se sienta en mi cenicero, el primer cigarrillo del día ya.
Una llama fosforesce al final de un pasillo indistinto ondea al compás del gemido
invernal, qué oscuro estoy, mojado de arañas hasta los pies,
mi pena azota con riendas ásperas al potro sombrío en mí.
Mar, hoy hice un test extrasensorial y parecía convincente,
confundía un poco las figuras cerradas en algunas y visualizaba el siguiente
resultado en otras, ahora es noche de nuevo, y estoy bien; todos se van a dormir,
un frío estelar se cuela por mis palabras. ¿puedo entumecerme aquí?

Salmo vespertino

La rama se yergue, articulada,
desde el hueso nocturno,
savia bullente en sus venas,
pulposo estruendo descollante.
No parte alas de libélula en
espejos: su trisco es el quiebre
por el cual las flores pintan
sus bocas y atavían bulevares.
Hierba leve sobre las frentes,
al viento vespertino canta,
La amarga tormenta despierta
y llueve sobre las madreselvas,
bajo la tierra y el humus
sustancioso, fantasmales
hordas yerran plañideras,
su estridente llanto se
amarra al estridor del mar
embravecido que grita ardido,
a lo lejos las casitas pacientes,
y arriba, entre difuminados
nubarrones movedizos,
los ángeles tocan sus trompetas,
"Pater noster qui es in cælis..."
lágrimas de aguamarina caen
desde sus reinos en una
verticalidad hipervertiginosa
levantando polvo al caer.
Y a los arreboles sangrantes,
el Vicario Bajo Del Crepúsculo,
relumbrante como coronado.
Bajo la cúpula telúrica, las
legiones infernales irascibles
van inflamando el aire.
En las capillas los feligreses
realizan un rosario de la
corona franciscana, en los
camposantos los deudos
llevan flores a sus difuntos.
La partitura extática se violeta,
la notas golpean el piano cósmico,
criaturas de materia y ente,
ángeles y demonios se alzan,
la noche penetra por el Este.

Espumarajo III

Algo huele a olvido, como la sed inesperada ¿será, acaso, el sol de tu ventana cuando anochece?, si me veo en un charco descubriré que estoy atrapado sin tí y por beber obstinadamente la sal que dejaron tus mares vacíos. No creas que soy quien muerde una lágrima tras un paso en falso, tu recuerdo se borrará tan pronto como te vayas. Bastante tengo por esta maravilla estruendosa que no te preocupas por atender. Ese que conociste se esta yendo poco a poco de mi vida. Algo huele a olvido, ¿lo hueles tú?

opinión sobre poesía

Para alcanzar a lo inefable
debe siempre ir rápido,
a una velocidad ultrasónica
perseguir las estelas de movimiento
que crean las ideas
y que llevan de lima a santiago
y de santiago a la patagonia
ser el mejor catcher de la liga de beisbol
 Ahora vienen mil vocablos en la ofensiva
y casas un circunloquio,
y lo amarras a un adverbio 
hay pronombres que llegan alternados
en una cruz de quiasmo
y las metaforas necesarias
todas envueltas en deleite
para alcanzar a lo inefable 
hay que encender los propulsores

Espumarajo II

Nosotros estrujando el manual rupestre,
afuera toda esa brillantez que nos cuestiona,
diciéndose inocente.

¿Has sentido acariciar los bueyes con su testuz?

piénsalo cuando tires de mi grieta,
que no inventas la muerte por matarme

yo que morí tantas veces sé perfectamente
soltar las asas.

Asfixia grasienta

La obstinación me cierra el paso,
la  falsedad me ensucia,
todo los objetos a mi alrededor
sudan brea

La alegría se aleja de mi paradero.

de esta vida que raja y trae vicisitudes lamentables,

cargando al lomo su pesado fardo;

que trae perdidas lamentables y despedidas inesperadas 

con millardos de círculos 

subordinados a quién sabe
cuantos círculos más,
sin poder escapar
sin deber escapar.

Otoño

Ya llegó el otoño de voz marrón

o el ejercito del león

vamos a escuchar su combo

alégrate corazón en rombo

ya que gustas andar a solas

como patito en una boya

así es como se atraviesa la noche

de luces vívidas y coches. 

Memorias

en esta habitación funebre mis ojos han sollozado verdes vigilancias,
con frecuencia vi morir la tarde inactivo
sin atender a las voces de vida en los pórticos, ni las piedades de los demás
Detuvieronse antes de penetrar este claustro sacrosanto
Ha sido mi barrica de roble amable donde avejente mi psicologia
cual vino
años de maduración, el cabernet sauvigno perfecto pero el corazon amargurado  
llegada la primera hora aun seguía manteniendo el cansancio de la otra noche 
caminando en círculos como la arena en las caracolas
dandole a una vieja guitarra estados de extasis musical
cuanto más he de sentirme contrariado, sin tener descanso, como alma en pena.
Mi mente olía el panico apedrado por la opinión publica, me amortajaba siendo el espectaculo de una sociedad criminal.
Hubo alguien que quiso validarme atornillando mi cabeza malograda la pena se me hizo una charca donde me era imposible subsistir, así fue mi juventud semejante a la de un desventurado,
siempre compartiendo mi ración con los demás, siempre jodido por el espectro de un amor siempre gritando al vacío para seguir vivo,
y fui el espectáculo de ineptos que me cansaban el animo,
fui cómplice de pequeñas culpas, fui la oveja negra de mi familia
fui decente luego, asistí a la parroquia por años, y fui felicitado por los ángeles y fui humilde después de todo y me di nuevas oportunidades cada vez
Ah si se me olvidaba que tuve amigos no hermanos que son mejor que amigos y son buenísimos poetas y los puedes conocer cada dia,  ya se me olvidó   ah si que Dios hace el mundo cada mañana
solo date una oportunidad no importa cuanto hayas sido maltratado.
Nuestro espectáculo es cada noche. los esperamos

Detrás de tus ojos

el cielo rompe sus manos azules

un líquido arcoíris derrama



¡certeza de lluvia!
en la selva la fruta caliente se lava
con refrescante lapizlázuli


la nariz del viento entre dos senos marinos,

mis palabras imitan al escuadron de gaviotas

abiertas/cerradas sus blancas alas vocales

aunanse en versería dorada



tambor moreno la tierra en su solaz

donde germinan semillas de jazz

bicarbonato de sodio babea la tonada

y el haiku japonesa alimaña tronaba
los saxos exclamaban minorias



Fresquillo unguento dame vida

los dedos de Mozart son las ruedas de los campos
sazonaban perejil en una cazuela


Cornetillas sonaban jijiji, el leon jugaba con el niño
las mariposas hicieron un carnaval
un niño con sombrero jugaba con su resortera
hasta que soplo la cabeza de un diente de leon

Tenor madness

Humedades energéticas, fosfenos magnéticos, adónde me llevan, tan electrizado y con chiribitas en la piel, como los negatrones acelerados en un disparo particular; el impacto caótico es el teatro que sostienen los huesos: mar entrópico, roja luz, esperando el corniforme Vril de Alpha-tauri. Una matanza bajo seis lunas eclipsadas, sacrificio mesiánico, pliegue espacial intra-psíquico cuya retorcida garganta vuelve luego de cinco mil años-luz, desde la incertidumbre y su larga pronunciación, prestándonos lugar en este cuerpo astral metapsíquico, entre el impresionismo rosa de la barbarie, desfallecientes clamores indios. Naceremos de nuevo, de un huevo, férreo, entre los vacíos consonantes, y ante siete huevos áureos en llamas; un nuevo Kalevala. Solamente por factibilidad para suceder y el verbo ontológico correspondiente y sus calzas racionales para tejer estructuras con funciones determinantes. Pero sin encumbrarnos por elucubraciones trascendentales: construir juicios sintéticos con preposiciones problemáticas resulta contingente, pero cuando se ha inclinado la línea universal, todas las tenazas son romas y las invectivas ciegas, no podrán tocarnos, ni pixelar nuestros ideales de reforma espiritual, tampoco obstruir nuestros ríos cósmicos de saliva elemental por donde dimanan ondas circunspectas, ondas centrífugas y ondas radiales, xenolenguajes con parentesco semiológico en el sexto circuito estelar. Llévense su ruptura entre la subjetividad individual y el movimiento historicista, sus presupuestos no integran una cuadra del inconsciente colectivo con relación a la experiencia activa, nuestra cofradía iluminada atraviesa los tiempos sin resistencias, con el centelleo de agujeros negros y el bullir de tautrones espermáticos. Seremos tal Jaiot Hakodesh sobre nuestros objetivos, dormiremos muy poco o casi nunca si es necesario. La estirpe del cisma nos estruja con periódicos y cola sintética, para delinearnos sin límite abstracto, somos la vena ultra-metafísica discontinua, somos el umbral más alto de la sensorialidad, la vida que arrastra los acontecimientos hacia la muerte por un resplandor neutro, la nada ataviada con minúsculas cuerdas vibratorias en coreografías super-simétricas, cuando el padre Caos ha parido a Cronos en bien. El epicentro cuya anatomía es el impacto hipersano donde confluyen tendencias se va ordenando en conmensuraciones perfectamente virtuales y determina una amplia aplicación lógica, desde la primera asociación mítica sub-elemental hasta grandes cúpulas de pensamiento metafísico.
Inmensas concepciones escatológicas que devoran y escupen almas por millones y expanden su jurisdicción a la ambición del pensamiento. Bardos indocumentados donde las percepciones se hacen vibraciones y luego agua iridiscente cayendo por cataratas rock psicodélico, catalizadores Hoffman, hipnotismo estocástico, acompasamiento binario rag-time, en fin lipoides sintetizando estructuras hormonales estimulantes por todo el fin de semana.
Destiñendo el alma al compas de los sentidos abiertos hasta Orión, agredidos por la existencia, respirando el smoge plomado, saboreando la lluvia ácida, escuchando tragar a la muerte mientras la vida escupe, cual si fuera una bestia bicéfala. Masas radiactivamente moradas, vórtices,la maratón de espermatozoides y el concierto de los fusiles, siglo por siglo, bajo la insurrección proletaria, lémures superdotados trazando funciones, industria humana canónicamente atractiva en el limbo hedonista, sexos por tarifas y funciones en la red, la vagina materna donde Freud se masturba y un menhir fálico tan grande como la torre de Babel, ramos de flores artificiales, gemidos falsos, bodas arregladas, autoservicios y cines porno donde estrenan hentai. On/off diario, amaneceres descontentos, fracasos afectivos, desaciertos amorosos, periódicos lamentables, soledad, jazz en la penumbra.
Nuestra época tiene los pezones perforados y estelas tribales por su más atenta fisonomía, su voz es un chillido en cuatro cuarenta, o una aturdidora secuencia cuyo beat síncopa el delirio.
Somos meta-magos del inframundo, con matrices progresivas, ecuación Lorenz, rituales huichol, nos cagamos en la industria de humanos en serie, nos cagamos en la montaña de rótulos y en las generaciones pasmadas antes las hemorragias angelicales de Rimbaud, predicando ruptura del limitado pensamiento occidental sobre el reino devaico, donde los incrédulos jamás verán una señal, ahí bajo la creación, más allá del arhat y el cit, de la en la orilla de dios en su metabolismo fulgurante, exactamente cuando Surya arroja su luz en la tercera circunvolición frontal derecha.

costra sanando

No soy más aquel, batallón rockanrolero,
quien viaje por las calles llenas de agujeros sucios
como un mal chico
llevando al límite mis fantasías eróticas
alcoholizandome como en mi fiesta
en la barra de un antro
embriagado por la músicano soy más aquel, vendedores de sueños
quien se suba a su protesta
a llenarse de problemas familiares
y terminar bajo la custodia
de sus padres, por no haber asistido a la escuela
sin ánimos de pelear por la radio

the ramones, cardigans, nirvana
entraron por mis oídos convirtiéndome en roca

ya no quiero acabar a las 3 de la mañana 
pidiéndole a Dios que me salve otra vez

yo le pertenezco a la vida sureña
no a los rayos de omega de la ciudad

Por eso padre las lecciones que me diste
quedarán grabadas en mi cabezaJamás volveré a perder la cabeza 

No necesito malas juntas, ni aventuras tontas
para divertirme

Lo haré todo a mi manera.