Naturaleza muerta

Doblemente sentado en esta doble extrañeza
tentaculado, grasiento, disperso
y el latido también pedido dos veces.
Las glándulas se retuercen
como renacuajos,
apanadas en el más insolente tedio.
El remanente calizo en los ojos
habla de una lágrima, de la galga negra
que un acantilado hembra dispuso
en la apoteosis de su obscenidad.
La obscenidad de los gusanos
devorando sin piedad la flor carmesí

El amanecer

* a mi pareja astral, para mantenerla en contacto con la eternidad


Me pregunto si en algún hábitat atemporal
encontremos las chispas psíquicas
gestadas a lo largo de la vida
Incipiencias telepáticas dirigidas
a nosotros por el corazón de turno
que confía y que sueña, sueña
el infinito en intensiones y luego muere,
con los ojos petrificados
De repente aquellos mensajes inconcientes
ya están en nuestra alma conformando un deleite
anterior a la comprensión
Me pregunto también si en aquel lugar
(o nueva forma) recuperaremos
nuestras palabras y su énfasis
Tengo la esperanza que sea allá
adonde se dirigen los momentos
cuando nos abandonan
Imagino aquel lugar como la
antítesis del tormento, voces blancas
una corriente nítida,
como una primera mañana eterna.
Ahí te esperaré.

Sin entender

Fecundas la materia
con la disposición
del alma, el pensamiento
y la luz. Alborotada
una y otra vez,
palpitando en esta seda.
Batiendote arriba,
en la empalizada
entre el instinto y el obrar.
Mis lágrimas te han trabado
con un hilo de vigilias
hace mucho, pero
no has dejado de aletear
áurea, dolorosa,
rescoldo fumígero contra el oleaje.
Estas tentando de nuevo
mi péndulo lunar
sin advertir la catástrofe,
cantando en el silencio
condicionado como
una palidez boreal.
Todavía sin entender.

Voz sin voz

Las graves ondas estrechadas muerte
que atormentaron mis primeros pasos.
Vertical quebranto prolongando la soledad,
hacen de soga el desmayo,
tiempo allá con la oscuridad ojosa.
esas borrascas roji teñidas,
volcando incontables veces mi alba en espera.
Los fríos añejados mares,
las piedras afiladas tumba.
densidad aprisionando la voz,
esa voz que malamente aprendió de cielos,
de triángulo volante, de estrella.
Esa voz entrecortada, esa voz embrujada
por los rincones fríos, por la neblina,
pavorosa, gemebunda, esa voz sin voz.

Aberración de espejos

De tanto observarme me deformo
floresco, me agosto o me estiro
siempre rodeado de mi

Tú que te has infiltrado
¿sabes cuál soy en realidad?
caminas en mi casa de espejos
intentando alcanzarme
envuelta en un peplo radiante

Ni siquiera yo sé cuál soy

yoyoyoyo yoyoyoyo yo...

bromista, aburrido, simplón,
místico, capsioso, vacío, tontito,
respetuoso, excitado, locodeatar,
ingenuo, sensible, egoísta, fiel,
muy cariñoso,...

Ni siquiera yo sé cuál soy.

Metaerotismo

Hongo venoso expele
en la mesa roja de la jungla

la flor exótica
se abre esperando su caza

un lago de saliva ardiente
 la arena para esta batalla épica

Alrededor boas, arañas y escorpiones
visiones de delirio

La noche guarda el secreto

Continuidad de la existencia

Los humanos siempre buscamos justificarnos,
nos resulta difícil aceptar la inutilidad de la vida.
Muchacho con tus facultades encendidas,
vivir es una costumbre acaso ?,
no es una decisión, la decisión que nunca terminas de tomar?
porque después qué, quién lo puede asegurar.
Hoy no, aún no he escuchado todas las óperas
de Yves, Varèse ni Stockhausen,
aún no he leído todas las obras de Burroughs, Murakami ni Caicedo,
ni siquiera he escrito los libros que debería.
Hay para quienes vivir es luchar por un metro de tierra
donde respirar,
y cuando lo consiguen gastan su vida adornandolo,
eso toma tiempo.
No importa lo grande que sea el propósito
todos viven porque no pueden evitar vivir, es la única verdad
Ah sí, la ansiedad, la ansiedad engrasando el aire,
los días estrechos donde sólo importa continuar,
chatarrería blanca arremolinada en la cabeza,
el pensamiento enervado en la inercia plomada...
Por eso vengo tosiendo tinta desde hace tanto
muriendo mucho sin morir nada

Para qué vivir? para amar?
Para qué vivir? para servir?
quizás sea por algo más rápido,
o porque cuando sostienes la hojilla trémula
sientes la muerte erizada en tus venas
y parlanchines copos de ectoplasma interdimensional
preparando la mesa escatológica.
Vivir sigue doliendo, Sartre es una hoja seca,
habría que ser un superhombre,
no sé practicar yoga, frecuentar la playa,
volarse la cabeza los sábados por la noche.
O aceptar de una vez por todas la estadía
y mover las fichas, una, dos, tres
puntos rojos en el mapa psicosexual.


Algún día fui Eros y conocí a Psique
ya no sé si ocurrió en realidad,
mis propias flechas ensarté en mi corazón
con un cielo de dulce vino.
Y ella me explicó nuestar relación
y como habría de ayudarnos a crecer
Debía desear una comunión total
con las dos hipóstasis anteriores,
tocar el supremo resplandor ininteligible,
obtener la condición estelar.
Conociendo la continuidad de la existencia,
pues nada puede matar la esencia

Sugar blues

Eres la melodía estática advertida en cada radar de esta soledad, cuando los impulsos me invaden y olvido que estoy solo y que no hay a quien arrimarle mis renuncias tal vez demasiado solventadas. Es cuando olvido que no hay por que ceder batallas evitables. Preso en estas manos, envuelto en un trazo tembloroso que embadurna las cosas de una fluorescencia térmica.




Conteniendo las orillas,
solemnidad marchita,
me abandono tintorado,
vuelto sombra a la deriva.