Vida sin ti

 Ya no haces vibrar mi pecho de emoción
 ni fundes mi corazón con su menta azul 
 te he querido dejar partir
 has dañado el corazón con tu huracán de mujer 
 la duda es paño sucio de mi atavío
 el corazón mío sangra rubíes incandescentes que
 explotan en mil notas de balada
 y finalmente el ojo crítico se alza impasible
                                           en el deterioro del afecto.]
el viejo ojo al fin ha vencido.
ahora todo es azul como un tema fotográfico.

Vivir sin ella

 Ya no haces vibrar en mi pecho mariposas
 ni ya me funde el corazón la triste menta de la lejanía azulina.
 le he perdido el miedo a tu partida 
me hice distante sin quererlo con el huidizo atardecer la melancolía es paño lloroso de mi vestimenta
el viejo amor sangra gotas de rubí que
explotan en mil luces de balada
y  el ojo crítico se alza en el momento final; el viejo ojo al fin venció
ahora todo es azul como un tema fotográfico.

Ciudad Insomnio

Tener una ciudad para uno solo significa, primero, que todas las personas sean invisibles (cuando realmente son estadísticas y viven tras puertas aseguradas) luego que la ciudad ocupe un espacio donde colocar los edificios que sugieren las ciudades que mueven los displays de actualidad (y no estas calles maltrechas donde reina lo indeseado). 

Hay razones suficientes para creer que se esta iniciando una búsqueda (el rompimiento de la relación entre el individuo y el tiempo en el que vive es similar al corte del cordón umbilical que las realizan las parteras) que se esta recreando, proyectando hacia un nuevo mundo de ideas (la partera es locura y puede ser llamada Stultifera Navis)

Producir nuevas ideas es natural de la metafísica, volar un poco más allá de las simples percepciones, convertir desórdenes analógicos en ideales (aquí muere un pájaro carpintero).


 es entonces cuando cada ser marginado se convierte en un personaje espectacular, cada bote de basura en una nave espacial
en todos los baldes de pintura florece girasoles
incentivados por el olor de restaurantes gallegos

 Dice una escuela de los cincuentas que se necesita una sensibilidad especial para captar el espíritu del espacio circundante y así elaborar un mapa psicogeografico.  pero bien confundir el espacio en que vivimos con un mundo fantastico sería confundir la luna con un dedal
o un camión que viene sobre nosotros con un coro de ángeles de diciembre
Por eso para evitar contar mi historia ante San Pedro y por cualquier otra precaución
esta ciudad será edificada en un espacio menos peligroso y deshabitado: el Insomnio, turno de solitarios y augurios paranoicos

 En realidad el Insomnio es precisamente lo que necesitamos para empezar
¿alguna vez te has desvelado? bueno, la próxima vez que te suceda atiende con minuciosidad, notarás que una calma tensa envuelve las cosas, no necesitas mucha concentración al no percibir mayores sonidos. Solamente estarás tu y el silencio, sentirás, si eres lo suficientemente perceptivo, que tu alma se expande y que aquella atmósfera pacífica va llenándose de ti,

Ahora te hallas en una atmósfera destilada tal cuando eras niño y puedes empezar a poner tus  arquitecturas de aire y tus demás excentricidades donde te plazca, no existe ninguna norma establecida: nombramientos, épocas, heroínas de amor, coprotagonistas, coro de musas, bailarines.


 estan preparados para empezar este recorrido insólito donde recorreremos tierras inimaginables
a bordo de un...¿gato, que hace usted aquí señor gato?
.

 ¿Dónde esta todos?
 Después de haber pasado una pesadilla en Estuve, digo pesadilla porque Estuve es como el estómago de una ballena,  llegue a ciudad insomnio
aún podía escuchar al vikingo de la tripulación que se trago la ballena
 Ciudad Insomnio, me dije al cruzar la entrada porque hay un pájaro que siempre me cuenta un punto fiable en el desconcierto, lugar que encuentro por cualquier pétalo de la rosa de los vientos, 

puesto que al parecer he nacido sin sentido de orientación, pero en cambio tengo un pájaro con ojos de botón, además del pájaro que canta en mi laringe
Un portón viejo de latón desvencijado  me sirvió de bienvenida, pasé cuidadosamente sin poder
evitar el estrépito acusador sin embargo nadie acudió a mi encuentro
. Negocios abandonados flanqueando una vieja avenida donde periódicos amarillos de guerra civil se adormecen, toneles afuera de tabernas donde también sirve almuerzo exótico, antros que agradan a los marineros, me dice el pájaro con ojos de botón (borracho de suenos) 
 pero, que extraño, no hay nadie en los alrededores, todos han abandonado sus
 negocios, hay calles y ni un solo vagabundo durmiendo en las aceras
las puertas que aletean abandonadas a la soledad
esta debe ser el lado este de la ciudad, lo pienso, porque no crean que ese pájaro embustero con ojos de botón hace todo el trabajo, nada de eso, a veces hay incluso que asistirlo, de todas formas, aquí estoy caminando por esta calle nocturnas
 la-serpientelate-en-la hierba, en cualquier esquina podría ocultarse un malhechor de navaja, hay que ser discreto, no conocemos aún los peligros que guarda esta ciudad sombría. 
Por qué no hay gente, no lo entiendo, pero una explicación pertinente sería una epidemia, una epidemia que vuelve a todos locos y los hace correr a la playa más cercana creyendo que son
anémonas y se ahogan en la profundidad sin poder escapar
también podría tratarse de un ajuste de cuentas entre dos mafias centroamericanas, o tal vez un partido radical arrojó una de esas bombas que acaban con la población y dejan intactos los edificios; no, debe ser algo menos desfachatado, seguramente los negocios quebraron de este lado y el coste de renta por inauguración se hizo tan barato del otro lado que todos tomaron ahorros y sombreros y dejaron sus posesiones quedando tan conformes que nunca regresaron. ¿Tú que opinas, pájaro con ojos de botón?

Mientras dure nuestro amor

Anoche me enseñaste a sonreír musa de mi amor
y aún no he parado de reír todavía
con los lirios y las ramas, con las verdes verdes ranas
Cuantas alegrías vivire a tu lado

Pronto lo vas a decidir
Vamos rapido hacia el pantano
jugaremos en el bosque al escondite
yo el aventurero implacable
tu la camarera de mi barco
y en aquellos juegos descubrire quien soy
poeta de la nación a tu merced
Tu llegaste a mi en mayo
 como una fávila encendida
a mi corazón de infante
tu me enseñaste el secreto del amor
el carisma, la sencillez y la verdad.

 Baila en mi pluma; como un haz amarillo sabes alumbrar
cuentame sobre los escaramujos de rosas níveas
que son la doncellez del bosque
ciudadela donde las hadas llenan sus ánforas con miel.
Salvame del horror de la tierra
con tu afecto como un lirio perfumado
en una mano patricia.
Acudire a tu encuentro en el jardín de las almas.

Domingo

Son muy tolerantes a la televisión, desde el mediodía se concertan en la sala para observar el encuentro de futbol, mientras aquel aparato electrico de transistores trae la imagen esperada a la pantalla. La jornada futbolistica empieza por la mañana, equipos de todo el país disputan un trofeo de niquel. Los hombres observan lo ocurrido, proyectan sus pasiones intimas, se vuelven salvajes como cuando eran mundanos allá en los fierros. Pueden salir del corral de la esquizofrenia mientras lo necesiten
 El domingo llega envuelto en una aura de desencanto. Los escolares alistan sus deberes; la madre asiste a la misa, luego a su curso de la prédica, el almuerzo esta listo como una monótona obra de arte, pero los domingos puede verse el momento de la digestión, la acción mecánica que nos queda sin nuestros deseos. es como si la casa hubiera sido víctima de una bomba de neutrones que ha destrozado invisibles tabiques de rutina, dejándonos un examen claro sobre nuestros actos,
el mundo que nos rodea carece de suficiente valor para ser confortable.  
 La calma esteril nos adormece con un tiempo incierto, el reloj nos otorga un solaz amargo para empezar a madurar. La bomba que no tocó los edificios ha cambiado nuestra dirección 

 Hay alguien inadvertido en esta historia, para quien los domingos o inicios de diciembre no sirven más que para designar deberes que igualmente no guardan favor o predilección, y es quien debería enseñarnos de sí.

Cuanta belleza traes

Finalmente hay quienes sucumben ante las tentaciones del mundo. Aunque se hallen sin consuelo, la vida sigue su curso, enfilando transitoriamente a todos. La vida como vórtice incansable lleva en sus giros impostergables a las personas. La mariposa eclosiona del capullo tras cada ciclo, los sueños de los niños se acaban, las caricaturas y los juegos que dejamos pendientes. 
Entrada la noche eres mujer a quien amar, un nombre mas en esta ciudad viciosa, huye de las madrugadas que desean acabar con tu inocencia,
Busca quién te salve, un príncipe cuyo reinado sea la ingenuidad. Te vistes y te marchas, cuanta belleza traes , alguien sueña contigo y no lo sabes, pero la noche es furtiva y los corazones rojos son débiles en la selva. quien sea tu dueño ha de estar esta noche enterrado bajo toneladas y toneladas de concreto, mientras tu dejas de ser tu para ser la noche, el alcohol, la música, el deseo.

Historieta

Ella estaba segura de mi inseguridad, aunque había empezado a quererme de forma tardía; yo en mi comentada inseguridad había hecho los méritos correctos para que ella se enamorase de mí,
 en cambio, siempre ansioso, según diagnósticos, y distinto al común de tipos, sufría esa angustia
que me obligaba a fijarme en mujeres con facha de estudiantes. Decidió probarme, así que subió fotos en su red e inventó una historia falsa acerca de su siguiente pareja, que yo creí con presteza, en medio de la peor depresión que puede sufrirse a los 20 años.
 La mandé al diablo, yo no puedo amar a una persona que esta con jueguitos todo el tiempo, esta claro, 
Luego vinieron los sueños donde ella me decía que todo era falso, que aun me esperaba
 quise verla la noche siguiente, no tenía muchos ánimos de hablar, aun así conversamos, mi inquietud había permanecido intacta, sería ella la mujer que yo había esperado, aún con todo lo ocurrido habían demasiados pleitos entre nosotros, yo estaba madurando como persona y eso me traía demasiados decisiones todo el tiempo. 
A la cuarta noche se me ocurrió que lo mejor era callarme un breve tiempo en donde ocurran grandes cambios, quería sentirme débil un tiempo, a lo mejor las cosas se arreglaban por si solas.
cuando me sentí mejor empecé a hacer planes para aprovechar lo que restaban de las vacaciones
ella me envió un mensaje insultándome, había pasado muchos días sin hablarle,
Cuando una mujer se vuelve vengativa es mejor temer
 basta con que salgan el sábado en plan de diversión y ya tienen una cola hombres mostrando toda clase de amabilidad para dormir con ellas, Sí, lo más seguro es ir por unas cervezas, así me olvido de ella y empieza a fluir mi próximo relato, porque después de este tiempo de conocerla se que nunca hay que seguirla de cerca.
tener enemigos las veinticuatro horas usando la misma estrategia de ataque, de verdad que ayuda a olvidarte por completo,



Respecto a ella, de alguna manera acertó, pero nunca entendió que mi verdadera inseguridad
era no ser lo suficientemente valorado como ser humano en mi vida artística 

Ella nunca dijo nada concreto, fue solamente un sueño, yo estoy bien, como dice la canción.

el Hada

Las personas al observar una mariposa suelen encontrarla enigmática, sin saber que dentro de si se esconde un hada de larga cabellera rubia y ojos verdemar. Aquella dama del bosque desconoce su forma exterior, los pensamientos humanos tampoco le son familiares, vuela entre las flores con visiones holográficas otorgadas por un sueño dulce. el tinte de las flores a teñido su corazón silvestre.

Hada blanca, quédate a mi lado, juro por mi sueños jamás alejarme de tu regazo, ni el peor sufrimiento
podrá separar tu corazón del mío
Aguardare tu llegada con poemas y galletas de jengibre, con luz de luna
Seras mía solamente, por aquel hechizo inmortal de la luna.

Ejercicios de Ethopeya

Improvisando



No era el mejor, podía serlo tal vez o quizás nunca lo sería, tenía las condiciones en contra, poca voluntad para dejar de ser como era: un ser sombrío que existía solo en su propio mundo, un mundo que le ofrecía satisfacciones para disfrutar en solitario.
Su misantropía le hacía etéreo, como el primer hombre sobre la tierra sintiendo su esencia entre los elementos y enfrentándose a su soledad interior, misterio que envolvía su creatividad desmedida y que requería la admiraciónde cuantos lo conocían. Parecía siempre estar ausente como mirando las cosas desde otro plano más elevado que ocupaba el mismo tiempo y espacio que el conocido pero desde donde se alzaba sobre los coloquialismos con una lucidez envidiable. Esos ojos de rebeldía que respodían tan cortantes y objetivos, ese rostro de adolescente que no cambiaba a pesar del rigor de los años y los maltratos de su vida lúgubre.
El destino le había jugado una mala pasada y el estaba en guerra contra la naturaleza humana, contra la hipocresía social, la concupiscencia, la estulticia, prefería ser un personaje clandestino: "no conocía a nadie y nadie lo conocía" esa era su política.
Era atractivo y delgado, no engordaba ni se anchaba, príncipe de su soledad, hace mucho había perdido su reino, cuando su familia empobreció, ahora era un dios dispuesto a tomar cuanto era necesario para su sola satisfacción. Recorría la ciudad de parte a parte encontrando aventuras amorosas, ya no jugaba a ser el príncipe azul, para nada, sino un simple amante ocasional que no quería quedarse con nadie en especial. Su temperamento se hacía lamentable a los ojos de los demás, quienes esperaban que sea del tipo común, cosa que definitivamente el descartaba con obscenidades.

Ella había crecido entre casas de alquiler por distritos populosos de baja renta, hija única de sus padres, seres sumamente sencillos y poco refinados que se agotaban entre las muchedumbres del mercado, así era, nunca había sido de otro moda así que no le incomodaba en lo mínimo, era muy resuelta en este sentido.
Pero a pesar de ello siempre deseó ser la mejor, competía por los primeros puestos, a la vez que era jovial y molestosa, un poco brusca y colmada de la idiosincracia popular. Por decir durante sus cumpleaños llegaban sus padrinos y bebían con sus padres apropiándose de la celebración, mientras ella hacía la tarea para el día siguiente. Al crecer sus formas crecieron y se hizo atractiva al deseo de cualquier hombre, es ahí donde empezó a dejar de ser tan libre pues fueron muchos quienes se le acercaban con bellas palabras para conseguir acostarse con ella, aún no conocía a los hombres, nunca sabes cual es cual, ahora estaba decepcionada del amor, pero le agradaba el sexo fríamente dicho, también le gustaba sentirse deseada, pero no creía en el amor, cosa que echaba a perder sus relaciones fugaces...


Me cansé XD

Domingo

Me estoy curando del insomnio y de la oclofobia de manera secuencial, hace mucho tiempo dejé de escuchar música, por eso cambié de nombre el blog, estoy como Sartre, solamente escucho la existencia, pero estuve componiendo, me compuse tres canciones en un día, canciones metafísicas, ahora estamos viendo eso con mis amigos, encontrar melodías me hace feliz.

Fin de semana

Fin de semana que te triscas mientras la marea baja; los peces
piensan nada más que en jugar a la ronda, han adquirido
la manía de ablandarse en sincronía con el fin de sus deberes
por eso ahora el olor del tabaco borda cuerpo a cuerpo el
inconsciente del hemisferio sur, delicado tenesmo de entregarse
a la noche en colaboración de nuestro mejores amigos, esos con los
que siempre se puede confiar desde que éramos lejanamente
adolescentes, pero ahora la juventud envuelve otros códigos menos
inhibidos y nuestra grosería germina con la hermosa libertad
impedida por las horas precedentes pero que, libre de estrujamiento
alguno, por fin se explaya hasta sus raíces recónditas.
Así que conociendo este proceso determinado hace mucho por las
generaciones antecesoras de las cuales heredamos el comportamiento,
ambientado en discotecas y bares y, para nuestra suerte, reforzado
por publicidad sexista y televisión, esperamos, o según el plan
desesperamos soplando las manecillas del reloj, que ya no tiene, pero
que simboliza nuestra impaciencia por empujar el horario hasta
las ocho de la noche, hora en que la llamada tan ansiada ha de
decidir dónde iremos esta noche, si saldremos a conocer un nuevo
punto de diversión o si nos quedaremos como habitualmente por
los alrededores; decisión que al final será dictada por nuestro
estado de ánimo y nuestro estado económico.
Las ocho de la noche es hora de púberes, aquellos que con desvergüenza
alguna vez fuimos, extraños e hirientes cuasimisóginos de
movimientos que aún ignoran el toque necesario para mostrarse
conocedores de los secretos que encierra la alta noche, título reservado

por excelencia a los jóvenes para los que aún son desentendidos pero que

les queda una larga adolescencia por cruzar.
De diez a doce es el horario de la mayoría de adolescentes, de
cabelleras largas, menudos, aún no se anchan sus cuerpos delatando
la calidad de sus genes, son muy nómades,  impopulares de cabellos
más largo que lo común. Si salimos a las once y media solamente
tendremos que verlos media hora, igual que a las familias que salen
de compras y abarrotan las vías por donde hábilmente rondamos.
Cuando llega la juventud te das cuenta que ha llegado demasiado
rápido, peor es bueno, es como ser adulto aun sin serlo:
pensamientos concretos que se dirigen hacia fines concretos;
aunque, en mi caso, sea yo una excepción por si lo merezco
y seguidamente libre para registrar los pormenores que acontecen.
Soy demasiado real e irreal a la vez, ellos, los ideales, tan recesivos
y yo en cambio cada vez más dominante, como un emperador,

somatotontos y metrosexuales, somos muy diferentes, pero hay
algo en mí que requiere la atención de los demás, precisamente esto.
Provisiones de cerveza hasta las medias, una colina de cigarrillos,
la noche sigue creciendo y las horas se hacen más propicias,
el amargor del primer trago recorre mi gusto con un sabor mineral,
charlas acerca de las polémicas futbolísticas y de nuestras vida social
que de forma tácita excluye mi vida monótona, broma, cigarrillo, cerveza,

broma, broma, cerveza, broma, cigarrillo, broma, cerveza;…
La noche crece sobre nuestras espaldas, los coloquios fluyen
encallándose en el apesadumbrado entendimiento de la conversación.
Música, es lo que necesitamos!

Probando suerte

Ayer salí todo el día, parece que Acúfenos regresa XD, hay que cuadrar recién todo. Hoy escribí esto por la mañana. Hace dos días bajé a las tragaperras a la una de la mañana, tengo que aprender a controlar mis impulsos. Hace un año que no bajaba, pero esta prosodia esta dedicada a mis noches del 2006-2007. Mañana voya ir a una entrevista laboral, parece que lo mejor es seguir a la manada, estoy buscando también transistores, mi amigo Luis me dijo que hoy iríamos a comprarlo, pero espero y nada, mucho ruido y poca nuez.

...




Definitivamente esta no es una noche de Royal Flush
pero vamos a hacer todo lo humanamente posible para doblegar
la mala racha, el presupuesto es el de quien viene forzando su
suerte en pos de la victoria que mientras no se apure por mostrar
mejilla es la obstinación del perdedor que no se resigna a su
condición, mal juego tras mal juego, la vieja tragaperras esta
decidida a terminar con el vaso de monedas de perecible azar;
en las demás máquinas los demás apostadores también fuerzan
su suerte, sucia de cenizas de cigarrillo, que quizás una vez
existió, pero a fuerza de gozarla una y otra vez se ha ido a
alguna parte, nunca descubriremos adónde o qué tan
lejos se fue nuestra suerte si no “ insistimos” en su búsqueda.
Maldita sea, no hay un puto buen juego, la mala suerte reina
en esta pequeña cas(z)a de azar, puede respirarse la tensión
con que se consumen los cigarrillos, uno tras otro, moneda tras moneda.
Tira de la palanca de la ruleta y comprueba que como todos eres
un tonto que preferiblemente debería estar durmiendo como
las demás personas responsables.
Naturalmente todos creemos tener suerte, es cuestión de idealismo
subjetivo, mientras no se pruebe lo contrario con reiteraciones
concretas somos afortunados, ah pero bastaría apenas avistar
una vena de buena suerte para morderla con presteza y doblar
lo más rápido que se pueda antes que la consecuencia nos apabulle,
entonces darle, darle hasta hacer sonar la maldita sirena
con el júbilo de quien ha logrado tocar el cielo y por fin ordeñar
la suerte, deslumbrante y nueva, que estuvo oculta tras los
tintes más opacos de la obstinación, inseguridad y catástrofe.
Pero no, en teoría es simple crear la estrategia, decir perseverancia,
fortaleza, puntualidad y demás de estos conceptos que en teoría
son puestos a la ligera, mas la práctica esta llena de estos ases
como generales ceñudos que estropean radicalmente las pocas
posibilidades que se nos aparecen, malditos sobre todo cuando
sabemos que entre las cartas a disposición no encontraremos un
número más alto. Las monedas se descuentan con la facilidad que
se respira el aire, la diferencia entre el aire y las monedas es que
el primero es, hasta ahora, gratuito. Ya se están acabando trágicamente
las monedas, pero en un giro inesperado hallamos una jugada
apenas interesante y que prolonga por unos minutos más nuestra
permanente búsqueda de un premio adecuado para nuestro
empeño e intención, supongo que si existe en realidad la buena
suerte es para quien la busca y la reclama como legítima de su vida.
Vamos, vamos, no me falles, es importante salir más feliz de lo que
entraste, familiarizarse a la suerte como lo hice en épocas pasadas,
cuantas veces lo he logrado! entonces todos los intentos fallidos
desaparecen, solamente existe la gratitud olímpica que pocas personas
han de conocer en su vida por hallarse encerrados en el distrito del miedo
que desde adentro parece ser un continente desolado y perpetuamente
deslindado de cualquier otro estado de ánimo. Rayos, ya estoy empezando
a dudar de mi suerte, con estas formaciones aleatorias que advienen en
su esterilidad: par de jotas, una escalera de tréboles, nada suficientemente
jugoso, no, no!...
Mi última moneda en juego con toda la expectativa a bordo cae por el
drenaje naturalmente.
El regreso siempre es pesado, las calles vacías que llevan hacia mi casa,
un viaje maquinal para mis pies, hay que borrarse la idea errónea que
la vida es terrible cunado nos va mal, no existe ninguna especie de
compensación escolástica ni los demás cuentos o desenlaces con que
terminan las películas,pero uno construye las condiciones y asumen riesgos
muchas veces sin tener posibilidad ni figurarse el final: esta caminata agria en
que se reflexiona si ésta experiencia reiterativa nos enseñó algo valioso
que no pueda deducirse
con un simple razonamiento y si es que por fin terminará con esta locura
de probar suerte cuando sería preferible mantenerse al margen.
Una noche hace dos años gané dos premios, supongo que aquel día mi
clarividencia ligera estaba en un cien por ciento porque usé dos máquinas
y doblaba con la virtud de un demonio cuanto me venía en gana, fue
uno de los mejores días de mi vida. Pero además de este tipo de suerte claramente intencional existe otro tipo, la del azar casual de por ejemplo encontrar
un libro que no esperabas a un precio insignificante, o encontrar a una persona
que por mucho tiempo estuvo de viaje; ese tipo de situaciones
imprevistas que uno no anda buscando, como cuando ves bajo la lluvia
a una chica parecida a una alegre mañana e verano y te la quedas mirando,
pensando que ella misma es un sol para las estaciones ásperas.
Ha sucedido varias veces, parece también depender de la disposición…
Después de todo tengo suerte!

Sitibundo

El fin de semana me compré ocho libros, no tenía nada que hacer, el Domingo me leí dos libros, ayer estaba por acabar el tercero cuando más o menos a las nueve me dieron ganas de escribir, no lo pude evitar, así que escribí y escribí, no podía detenerme, dicen que soy el nuevo mito, nada de eso.


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La molécula despertó en su estructura ardua para autocrearse
a condiciones mayores: piedra o árbol, mar o montaña.
El afán no ha sido favor en absoluto,
cruzar el horizonte deslumbrante a la hondonada es tarea de
pájaros y lustrosos rayos de sol.
Imperfectible sueño en ascenso y humana mirada anteceden
el semblante que trae consigo cada hombre desnudo para
encararse con el tiempo como con un alto muro que acusa
en su talla el color del misterio difuso, prestado de la misma muerte a los ojos junto al ver.
Escatologías se tienden hacia lo alto, desafiando el campo gravitacional, lanzan invisibles escaleras fractales hacia
lo que parece ser el cielo pero a más de treinta kilómetros,
quizás es al sol adonde se dirigen: Imaginan ahí un
reino propicio para descansar por vez última, el aire y
el mar aquí abajo no son suficientes para sus tambores.
Yo permanezco en mis manos ante la sangre vertida con que
se pule los ideales de nación : canciones de día de la independencia; alguna vez porté un máuser, prefiero creer que fue un sueño.
Nunca he querido cosa parecida.
Llegar a tiempo es lo que deseo en realidad sobre esta víspera que se llama vida, en la cual no estoy seguro de saber lo que espero por su orilla más lejana.
Inmensas cúpulas de pensamiento en manso de clérigos y por favor de Aristóteles han encontrado un estrato creacional que llamamos ciencia ahora figurado como un andamio de velocidad que sirve de eje al mundo moderno.
He descubierto que mi mayor preocupación consta de tener un cerebro perfecto el tiempo suficiente para usarlo con virtud como cada persona nombrada especialmente en la historia.
Es mi ideal de sosiego y lo más probable es que solamente busque justificarme como todo neurótico iniciado en Nietzsche,
pero es todo lo que me apetece siendo consecuente, ordenar mi comprensión como quien ordena una habitación muy pero muy grande.
Tarea digna de una vida.
Mucho tiempo anduve sediento, buscando mi reflejo en las cosas que me rodeaban y pretendiendo un pensamiento correcto,
fruto de mis propias experiencias y particularmente mío,
ahora sé que lo más apropiado es obtenerlo de algún libro prestigioso, no forzar el instrumento filosófico hacia catástrofes razonables que se agotan junto a proclamas inmorales.
Cien mil años no transcurren sin trabajar la última parcela del inconsciente colectivo, sobre todo cuando se cuenta con tipos como yo, empecinados en absorber la vida hasta la máxima capacidad que un hombre pueda abarcar.
Peculiar e imperturbable avanzo sobre mis progresos intelectuales, soy frío la mayor parte del tiempo en comparación con la demás gente que me rodea y trágicamente estoy rodeado de gente que poco entiende mi consigna, yo continuo lentamente, no hay que ir demasiado rápido tampoco, queda mucho tiempo por utilizar y es menospreciable perder el juicio desde ahora, si algo he aprendido durante estos largos años es a se paciente, como la piedra que a su tiempo es agua.
A veces un amor se posa sobre la atención de mis días, se coge lo que ofrece la primavera de este amor para dejarlo pasar antes de que sea un inconveniente a su próxima estación de reproche.
Es incesante este karsati como una lavaza del océano de la frustración e impotencia, que enloquece a quienes sufren a causa de la dukkha.
Veo a los trabajadores descostillarse por bienes menores pagados a plazos mientras los dueños ven crecer los ceros en sus cuentas bancarias vacacionando en El Caribe; felizmente dichas bestias de labor están más ciegas que yo, que contemplo sus miserias y establezco las comparaciones entre la vida y la muerte, ambas amantes insospechadas.
Soy completamente un hombre, voy adonde me place sin temor alguno y de regreso es madrugada mientras mis pisadas resuenan por las calles vacías; sin embargo aún queda en mí un pequeño temor: quisiera ser tan libre como aquel que puede dejar toda su vida en el lugar menso propicio y sentir regocijo.
He pasado el primer cuarto de mi vida descondicionándome en busca de aquella libertad tan añorada, la thelema ¿acaso existe para el hombre designio más sublime que darse a sí mismo la soberanía que se dan los pájaros sobre los vientos?
Lo que queda por delante es una fortaleza pesada en momentos diversos que debo necesariamente transformar en virtud, saber poco me entusiasma a continuar con mi aprendizaje perpetuo; sendero empinado por donde las gratitudes resuenan justo cuando han de ser secundarias.
Hablar en infinitivos ha sido un problema frecuente sobre mi voluntad malgastada en sueños ociosos de alcanzar aquella trascendencia digna de una vida de búsqueda vana e inoportuna.
Pero esta sed, que por tiempos parece ser todo, continúa latente bajo el manto de disposiciones trascendentales, hurgando mi sangre con insistencia y esa rompiente dolorosa es el declive por el cual mis titubeos derivan hacia la abulia cuyos bordes borrosos disuelven momentáneamente mis sinsabores.
caer y levantarse es menester.
Esta sed, esta sed es la que hace boquear a millones de personas
indistinguibles en ademan de respiración dificultosa a través de días completamente grises que callan con la madurez del tiempo,
esta sed que nunca deja el planeta, asechando temporadas de sumo desencanto y que se presiente en los umbrales y en las ventanas de los edificios, mientras regresa con la prisa de volver a casa y sentarse a ver un programa entretenido y olvidarla por un momento siquiera.
Sed-entarismo riguroso que domina nuestras vidas en ciudades que se sustentan por sí solas, a través de décadas cada vez más apretadas y sordas ante los dubitativos corazones estrujados por complejos y prejuicios adquiridos en la interdependencia y que por obvias razones han causado nuestra inhibición; mientras el escáner biológico sigue fecundando la materia con insistencia y la adolecida muerte por su parte cavando fosos en el crudo espectáculo de la existencia.
Me contemplo a mí mismo lejano y pensativo, la sed sobreviene, a veces tiene los rasgos de alguna de ellas, a veces tiene mis propios rasgos…

La molécula despertó en su estructura ardua para autocrearse…

Cuentos para Kamala

Dos mariposas se posaron sobre los ojos de la Venus y cobraste vida.

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Batallones de gotitas y gototas caen de las nubes una a una y a su pequeño peso se precipitan recorriendo el cielo libre hasta estrellarse en la superficie, caen y recaen juntitas en la frente castaña de muchachas, caen en la hojarasca rumorosa, sobre las tejas, susurran su alegría trabajando un puntillismo ágil sobre el suelo, empañan los cristales por donde asoman los abuelos, riegan los campo de secano. Cuando hallamos muerto, el agua de nuestros cuerpos ascenderá por labor del estío y entre nuestros huesos quedarán apenas flores, pues el agua de tu sangre y mis ojos habrá de ser una misma nube en el cielo, alegre cirro respirando el éter añil y, llovediza, ha de volver a la tierra con ternura mientras se derraman las naranjas y suspiran las margaritas, como ahora : democrática canción que los ángeles interpretan arriba vestidos con túnicas color lavanda y rasgando sus fantásticas liras. Nunca entendí a la gente que usa paraguas, acaso prescinden de la melodía de la lluvia y el misterio aleatorio de su culminación, yo quiero una lluvia larga, que lave las verdosas charcas donde se desintegran las hojas de la higuera pensativas, arrastre la tristeza y el desencanto que se extiende por nuestras calles y lave el acre polvo que humilla a los pequeños ficus junto a la carretera; y el contraluz de cada gota de madera sea como un semitono que desate la risa de quienes se entregan a su antojo, hasta que la risa sea lluvia y por su parte la lluvia sea risa, tal como la piedra es aire, la existencia será agua el momento suficiente para que todos puedan nacer por vez definitiva; sean lavadas las minas antipersonal, los ofensivos tanques, toda la historia belicosa, arrastrados hacia un vórtice fortuito que culmine al mismo tiempo en que la lluvia se extinga. Rigor transversal, recibir la lluvia sobre los párpados, lluvia que invento para besar tu piel con mayor sutileza de la que disponen mis labios, sí, así somos los poetas, la lluvia nos enseña a besar y el viento nos enseña a acariciar, el viento que dice “siente”; es profundo y a veces largo, sus recalmones sirven para suspirar y aunque sea impetuoso no sirve para herir. Los poetas amamos a la lluvia, tiene un valor especial, pues nos contacta con el cielo como solamente puede hacerlo nuestro sentido más largo pero con un asimiento fragmentario.

…………………


Te contaré una historia de santidad como la sabemos nosotros: Había un rostro compasivo, era apenas un humilde boceto cuya lívida mejilla acusaba el maltrato, pero esta mejilla cayó al igual que un cordel y se hizo árbol membrudo en cuyas ramas colgaban diversos ropajes coloridos.





Cada día del año, al despertar, me dirigí al patio buscando el favor del cielo sobre mi poco entusiasmo, hay del otro lado del patio una higuera similar a la higuera bajo la cual un día el iconoclasta Siddharta en zazen buscó el nirvana. Cada día, con o sin respuesta arriba, asomaba, junto a la santa higuera; durante el estío sus ramas se abalanzaban hacia el sol crecido con diversos verdores, y frutos rajados de madurez caían demostrando su prolijidad, mas cuando llegó el otoño nuestro carácter había cambiado por completo, el tiempo tenía ya otra consistencia y apropiadas nostalgias se apoderaron del país, la sabia en las nervaduras de sus hojas disminuía ante el asedio del otoño, poco a poco sus hojas fueron abandonándose estropeando aquella hermosa fronda donde el sol se escondía al caer por el oeste. Su tronco había adquirido ya el color de la pátina y su respiración habíase tornado lenta, el mismo abandono que diezmara su belleza enturbiaba el cielo letárgico y, a mis pies, sus arrugadas hojas de bronce aterrizaban como mi deshojada voluntad. El invierno fue una batalla encarnada, hace tanto que la primavera se había marchado a recorrer el mundo, los días fueron dolorosos y ya la vida se había petrificado dentro de nosotros, si hubiéramos sido como las montañas hubiera sido más fácil soportar en lomos el mal tiempo. Mas el invierno fue grosero y desde el primer momento nos confesó sus intenciones de acabar con la última hoja en rama. La guerra estaba declarada y yo observaba a la higuera defender como podía su decencia. A pesar de sus esfuerzos sus hojas caían cada tarde y yo enfermaba de piedad como quien tiene a en cama un familiar desahuciado. Hojas y más hojas que ya no quería ver, pues el árbol aún mantenía su lucha por no perder su dignidad obnubilada mientras los demás árboles sucumbían en los alrededores; ya quedaban pocas hojas en sus ramas, parecía imposible la empresa de soportar tan cruenta. Pobre higuera, lloré una tarde al hallarla aún en su resistencia, ya podían contarse las hojas con las que apenas contaba, destino irresistible, no quedaba árbol con atuendo alguno más que pájaros sonoros entre sus desnudas ramas. Hasta que un día su última hoja cayó, polvorosa, ya no había esperanza. Pero para sorpresa, simultáneamente en sus ramas viejas brotaban verdes esquejes acusando el reverdecimiento, esa mañana salió el sol como no lo recordábamos: la primavera había vuelto. Esta enseñanza se refiere a la peregrinación a través del dolor y la locura, la determinación de la higuera aún sin oportunidades hizo que la primavera llegue antes este año.

Under the stars

algo.



Acurrúcate lluvia en mi cuerpo
y aunque me compartas con la muerte
bésame como si de pasar café se tratase.
Como la eucaristía del adicto,
dame cada noche de tu cuerpo
bajo el siseo de las estrellas.
Soy tu hombre, desde el pensamiento hasta adentro.
Míranos: nuestro amor es todo en el tiempo.
La última amada y el último amante
en este momento siempre definitivo:
cascada doble hacia la eternidad.

Adónde llevará la tarde

El tiempo de las molestias ha pasado.

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Adónde llevará la tarde, a mi me gusta pensar que la primavera vuelve con libertad, -dulce ingenua- (merece dos calificativos), tal vez vaya a comprar libros ahora que se tengo tiempo libre, o a la playa para recibir el aliento del agua, me encanta el agua, pero estoy agripado de nuevo. Yo siento mucho el agua, desde donde estoy siempre siento en las afueras el mar, también el fuego más allá de mi afán destructivo, el aire es magnífico, me ha tocado por su parte; estos tres elementos siempre están presentes en mi poesía y en mi sensibilidad misma, pero no la tierra.
No siento la tierra, sé que sostiene mis pasos y que guarda una historia enigmática, pero no la siento, no me siento de aquí, nunca me he sentido de aquí, intento comunicarme con ella pero es en vano. En fin, algún día me comunicaré con la tierra.
Estoy escribiendo de nuevo, hubo un tiempo en que me derrumbé por causas externas y por un poco de agotamiento de estar escribiendo desde los trece años, cansa y además la creatividad se gasta por temporadas y yo he tenido una regularidad excepcional, pero como dije antes: tengo cosas muy, pero muy interesantes, ahora mismo voy a consultar unas editoriales que me pasó Mario (sesotrilcico.blogspot.com) a ver si llegamos a un acuerdo formal, se tiene que trabajar sobre este material para depurarlo de influencia, pero les puedo mostrar breves imágenes para
- Grande como un incendio, un grito, un abuelo gruñón o el zapato de un gigante.
- el firmamento ha caído en una flor, y despierta ha sido luna y encanto.
-cuervo charlatán fumas tu envidia tras los arcos sombríos de tus retinas muertas.
- En el quiosco me dijeron que debía olvidarte con primeras planas.
-La inquietud hecha de corcho, la cama trasnochada, ruidos cotidianos, la amistad de los libros: rencor estancado.
- corren por las calles, saltan sobre el orden habitual y una contracción de tolerancia.

Quiero decir que me siento seriamente ofendido por lo ocurrido constantemente, ya estoy entrando en una nueva etapa, he aprendido mucho, aún debo aprender más y lo que no se pueda aprender teorizarlo, hay gente a quien debo agradecer, esta es una suerte de despedida, no definitiva pero digamos que ya la disposición será otra, tengo que dedicarme a otras cosas como ustedes mismos lo han pedido, tengo que estudiar otras materias (me encanta la química), en fin, espero lo entiendan.
¿Iré a comprar libros o no? Se me pasa la hora, pero me sigo preguntando:
Adónde llevará la tarde.

Psicoazarismo: muros

Una cuenta pendiente que recién esta tomando forma, partir de lo objetivo hacia lo abstracto.




Veo el viejo color que lucen los muros pintados hace tantos días, meses, que ya nadie recuerda en especial cómo se vivieron y qué los hace distintos de aquellos otros días que ajaron las anteriores pintadas ahora ocultas bajo capas y capas de pintura, quizás los colores delaten un cambio en el gusto guiado hacia el crecimiento estético: verde, violeta, guinda; seguro que éstos muros manchados levemente en incidentes aparentemente insignificantes dicen mucho acerca de la rutina a la que sobreviven sus habitantes que, como mansas aves, comen sus decencias llenas de tumbos dolorosos al igual que las otras personas civilizadas que habitan ciudades herméticas con vidas cargadas de obligaciones y presiones que apenas les dejan ver quienes son en el reflejo cargante e insípido que les concede la rutina pero sin saber qué los hace distintos por dentro de todos esos tipos que ven día a día en sus empleos o en las paradas del microbús tan bien ejercitados en aparentar bienestar que ya no pueden ser totalmente libres, libres como alguna vez lo fueron entre paredes similares a éstas, que guardaron sus correrías en mañanas veraniegas.

Musa

Amor la sigue por donde ella se dirige trenzándole flores a su cabellera de doncella 
Pues ella me ha sonreído, hija de los locos amores de un mundo ya viejo
No le pertenece sino a su recato, que es de ventana y catedral, esa alma gatuna que la lleva con pasos de
fantasma entre los jardines preferidos
Es ideal, su belleza armoniza fácilmente el mundo diario que nos encarcela
es necesaria en este paisaje de casas monótonas y hombres que no han llorado.

Inquietud

Limitandome a escribir.


...........................

Debo amarte, niña de azúcar, darte todo todo,
sí, más que amarte, sólo a ti…

eres realmente encantadora, igualita a las niñas de
mis libros de lectura.

Estaré atento a verte, aunque no seas para mí:
un tipo como yo te haría daño, es cierto, pero es que
tu no eres como las otras.

Contigo seré tierno, lo juro, seré lo que sea necesario
por conservarte, te esperaré el tiempo que requieras
para entregarte.

Debo amarte, ¿esta bien para ambos? tu amor puede
ser el remedio que vengo buscando por la vida; qué
importa lo que suceda después.

Besas mi pensamiento como hace tiempo no lo
hacía nadie.

Debo encararte, jugármelas por ti, antes que se acabe
el mundo.

Cómo fabricarme tal situación absolutamente
alejada de mis posibilidades, parece más apropiado
un sueño de adorada ociosidad.

Ya lo sé, hay que ser ante todo formal y sincero.

Indecisión enorme, a mi edad basta con lanzarse
antes de saborear la consecuencia; no quiero
asustarte sino ser quien te cuide, tu familiar
más cercano.

Debo amarte porque tal vez seas tu quien me espera
en el tiempo, justo en la puerta de la felicidad duradera.

...

H.......................................


… dime lo que piensas acariciando la flor moribunda de aquellas ilusiones libres, apresuradas una vez más; con honestidad he de admitir que la experiencia volvió a aligerarse justo cuando debía pesar.

Partir a último momento significa rescatar puñados de lo que se tenga a la mano.

Anoche escuché tu voz tardía rozar las vertientes del sonido, casi fantasmal y lejana…
pero, como antes, persuasiva; digo tardía por los reproches con que te marchaste la última vez, decidida a olvidarme-según dijiste a todas voces- y qué poco tuve en boca para transformar tu indeclinable necedad que apenas insinúa un ayer ya desgastado en juramentos vanos.

Sabes que olvidar ha dejado de parecer un riesgo para convertirse en la tarea de estos días que vuelan en el acercamiento hacia el corazón de los demás, cuando uno se descubre nacido para compartirse en el buen sentido de la palabra y la esperada ósmosis, tanto tiempo postergada por pequeños temores, por fin sucede.

Mas en mi felicidad repentina e inesperada pienso en tus pasos y ademanes, como antes pero de forma distinta.

Los extraviados

Rimas de rigor.

.....................


Ellos deambulan retraídos e inquietos desde que la tarde cae
pues la noche llega con la insoportable ansiedad que los atrae
y los empuja a las calles casi sonámbulos y muy decaídos
a recorrer el pavimento buscando algún traficante conocido
por aquellos callejones venéreos que se prestan a tales negocios
busca a uno u oto sin hallarlos, ni tampoco a sus socios
que con éstos andan y son buenos informantes de dónde
hallar carne cuando los otros ya o tienen nada o se esconden
de la policía que los viene siguiendo con instigación frecuente.
Así que no encuentran a nada que calme su sed impaciente
y esperan en alguna esquina con su semblante extraviado
donde no se reconoce el alma por más que lo haya habitado
por lógica natural, sólo parecen un manojo de piezas dispares
como si sus músculos y huesos olvidaran las familiares
sincronizaciones de sinergia necesaria moviéndolo en confusión
a la espera de la sustancia que sus médulas reclaman con pasión
dolorosa y un desagrado por cuanto los rodea en el instante
para revivir de su carne dura que ya no acoge la vida circundante
si no es de esta manera esclavizada, esclavizada a las noches,
y que los obliga a siempre permanecer entre dolores y reproches
por hallarse lejos de la libertad que ha mucho han perdido
a causa de la poca voluntad con la que cuentan y el gemido
de sus almas descontentas y vacías, insensible a la consecuencia
que trae consigo aquella vida frustrada llena de dolencias.
La gente que vive en los alrededores los observa con desagrado
sin entenderlos, esperando se larguen por donde han llegado
y en ocasiones largándolos con amenazas públicas y groserías,
a pesa de eso regresan sin prestar atención a las habladurías,
sin prestar atención siquiera a su vida triste y desaliñada
solamente esperando continuar con sus fantasías inhaladas.
Ya las paranoias que mordían su juicio se han detenido
no hay nada en ellos, ni una pizca de conciencia en sus oídos
que les comunique acerca de lo que sucede alrededor suyo,
un viento molesto congela su venas y vísceras cual murmullo
susurrado desde la misma muerte inercial que los sume
en la búsqueda impostergable ya de cualquier cosa que se fume
inhale o inyecte, cualquier cosa que detenga la ansiedad
temblorosa que no deja pensar más que en la necesidad,
incontrolable necesidad. Aprietan sus monedas en la mano,
impacientes, dan una vuelta alrededor del perímetro cercano
y vuelven más friolentos. Hasta que la vista advierte con delicadeza
un traficante que al fin llega, la vida vuelve, la noche empieza.

Insospechadamente

En sus palabras podía ver su rostro cuajado de dudas, su cabello color de la noche que lo alborotaba con un viento tierno e indiferente, ya no tenían objeto las inquietudes o las opiniones que a pesar de ser vanas le sobraban a mi pensamiento: nos habíamos perdido y me afectaba a pesar de haberlo esperado hace mucho como motor de mi próximo destino, siendo fácilmente predecible, desde las últimas ocasiones de vernos juntos evadíamos cuestionamientos necesarios que obstaculizaban nuestra confidencia. Entonces si uno espera la llegada del final, por qué me pregunto, por qué sentirse acabado por completo, acaso en el tránsito subconsciente de las decisiones que uno pone en práctica no se prevén las aflicciones espontáneas surgidas en la realización, tal como si uno fuera un pequeño mundo envuelto en su incomprensible clima, un dios desempleado sentado en ruinas. Maldita sensibilidad mía que me hace cervatillo por el bosque de confusiones presto a encontrar cualquier dosel alrededor de mi cuello que me atrape, para volver nuevamente a casa entristecido cuando hayan cesado los estragos que me cause su despedida sobre los estragos que ya me ha causado y saber que es la punta de un iceberg derretido a golpe de botellas sabatinas, no podía más que empuñar mis decisiones tejidas durante noches sin sueño en la oscuridad, mas volvían las ganas, de rogarle, de pedirle que me perdonara como lo había hecho en otras ocasiones, acaso, o temiendo, siempre temiendo un segundo brote de consecuencia que me haga vulnerable, quería rogarle como un abandonado que no tuviera más en la vida, ninguna preocupación que no fuera estar a su lado, y mi orgullo me hacía rabiar con autoreproches por la poca voluntad con la que contaba. Era cierto, había intentado una y otra vez ser feliz con ella y yo era como esos niños de Picasso que carecen de ojos, no aprendía o si lo hacía me dejaba llevar por la verdad del sentimiento. Estaba herido, estremecido, de por sí los músculos de mi rostro parecían requerir de una dominio mayor que normalmente, lloré, lloré y nunca lloro por cosas tan vanas, lloré por toda la calle mientras salía, apretaba los ojos y los labios, gruesas lágrimas brotaban por mis ojos con el mayor descaro ante la vista y paciencia de los transeúntes que eludía a paso ligero, después de todo era necesario, ella tenía otro, fue el cruel desenlace que eligió el destino para terminar con lo nuestro. Que imbécil había sido desde el principio, debí ser precavido, ser el menos herido es importante, lo es en momentos como este en que hasta el viento puede hacerte tropezar y te sientes burlado por la vida que Dios ha dejado caer dentro de ti, las lágrimas brotan con una facilidad excepcional sacudiendo mareas con oscuros sentimientos sordos y para siempre enterrados con una última lástima hacia lo que uno ha amado. Miles de niñas con su rostro marchaban hacia mi carcajeándose, un zoológico de confusiones gritando en voces dispares. Definitivamente había sido traicionado, no importaba con qué arrepentimiento lo tomase ella, la imaginaba riendo de la forma más presumida con su nuevo amante, la venganza dejaba un sabor metálico por mis labios, para que engañarme más, lo más seguro es que echaría la responsabilidad sobre mi con toda inseguridad. Soy un idiota, uno que siempre encuentra chicas que en vez de darle tranquilidad le traen más problemas de los que sostiene sobre su cabezota ya bastante pesada.
Cuan pocos momentos son memorables al final, su cabeza sobre mi pecho desnudo, sus dedos rozando tiernamente entre mis dedos y ahora esta terrible desazón de saber que no volverá a ser mía, después de haberlo sido completamente muchas noches.

Semana

Bien, ha sido una semana entretenida, he estado saliendo por las tardes y no he escrito mucho, hoy salí por la tarde, fué un día hermoso, ya estaré escribiendo más, ojalá mañana sea un día agradable como hasta hoy.

Cuando no hay qué decir y se dice algo

Si alguna vez fuiste para mí fue un tiempo demasiado corto, el enfrentamiento entre la suerte y la realización, una partícula de indecisión suficientemente advertible para cobrar fuerza inerte en el universo del avistamiento. Ahora le perteneces a él lo mismo que a los vientos y los demás elementos que acarician tu plenitud, agua, tierra, fuego, aire, el sonido del florecimiento que sube por tus muslos. No me perteneces aunque prefería lo contrario, no me perteneces y es bastante, aunque no lo sospeches, porque hay inquietudes que se pudren tras puertas oscuras mientras el dintel de luz deslumbra al pélago de tus ojos, lejanos.

Día

soltandome un poco


Un fantasma que abre y cierra las puertas, viste y calza, camina por la casa y busca pedazos de su ser por cada uno de sus pasos, Queriendo verse reflejado en la atención que le diga quién es, cómo se llama y qué se supone que debe hacer escribiendo en una hoja donde casualmente escribió que te ama tiempo atrás con deseos insoportables y ahora se deja caer para encontrar La substancia con la cual soportar el deseo que lo consume inevitablemente al igual que la más susceptible brizna hecha favila al beso incandescente. Encuentra mensajes en palabras tiernas mientras piensa y escribe al viento de la inspiración sus palabras disueltas en charcos muy plateados que parecen rayos x parpadeando, Extasiados, a su antojo, dominados por increíbles fulgores. Mas la mesa que sostiene mis codos es protagonista de esta rutina insospechada que entre estos muros ven volar los días con sus volátiles acciones conformando un canal predecible: el hombre resumido al espacio, un problema demasiado abstracto que envuelve mi vida y a veces la estruja. Trozos insostenibles de dolor, abandonen mi alma con el espantoso sonido que arrancan en lloviznas recalcitrantes y vuelen lejos, tras los deslumbrantes cuerpos nocturnos, hacia baldíos campos oro viejo.

Inmolación

El apuro que ronda por las calles hace desaparecer a los transeuntes en un flujo continuo que se extingue al ritmo de sus pasos regados por la calle. La luz que registra su actividad por callejones venéreos y paradas es la misma que calca sus sombras, exageradas por los relumbrones de los autos. Siento sus existencias arder en conjunto, tan potentes como la luz que alumbra la ciudad entera. Cada uno ardiendo, sin importar lo que se esté ejecutando, en cada rincon, en cada cuerpo, ardiendo; quizás existir sea más rápido que pensar, algo automático que te esculpe con una velocidad sorprendente, mientras estas atrapado en el ajetro más maquinal e indudablemente aturdido, gastando nuestras vidas otro día de la mortal eternidad.
Las ideas en sus cabezas describen figuras extrañas enmarañadas en un mismo cuerpo psiquico que dirige sus inquietudes por decir en llegar a casa y encontrar la cena y algún programa nocturno o arreglar los deberes pendientes para el día siguiente, ni más ni menos, recuperar la energía gastada y continuar cruzando el karsati con la mayor dedicación posible. Yo los veo, esperanzados sobre mis pupilas, ejercen en mi una tensión especial, es como si ellos creyeran en lo que puedo decir, a pesar de ser insignificante.
Por qué, por qué se han inmiscuido en la vida de este sujeto anónimo, no puedo ser perfecto para ustedes, no entienden las cosas que me traigo y que me tienen cansado. Han malinterpretado mis intenciones desde el principio y se dejan llevar por sus prejuicios para llegar a la misma conclusión que hace mucho advertí en ustedes, he intentado por todos mis medios ser sincero con mis ideales, incluso me he inmolado para evitar la vergüenza ajena, sin embargo me reclaman algo que no depende de mí y yo no sé si voy a poder complacerlo. Saben qué, no hay ningún trato, nunca he necesitado de ustedes, es tarde para hacer de mí un dechado de virtudes, ¿quieren acaso estandarizanme? No acepto, no represento ningún sector, soy como soy, apenas, y eso basta, ustedes se llenarán la boca con inquietudes, tripularán el mismo planeta de demandas contra mi, pero, despierten, eso no tiene verdadera validez fuera de la neurosis. Sólo cuento conmigo mismo, ¿acaso sería consecuente creen que alguien es bueno por sólo una acción bondadosa, no sería igual que creer que alguien es malo por cometer un acto deshonesto? tenrán ocasión acaso de comprobarlo, como hoy comprueban sus desaveniencias contra mi, arrojando sus humanas cóleras que seran cera cuando el tiempo halla hecho se labor.
Mas veo a tipos que creen que soy fantástico y sabio de alguna manera, y me siento exactamente como Zarathustra, qué debo hacer, me entenderán si no obtienen lo que esperan de mi, o será un error mayor. Haré lo posible.

Sartre

Yo quería escribir un poema que empiece con un silogismo, algo como:
cuando el día decae la astenia se asienta, y vuelven las ganas de movilizarse sobre el horizonte donde se diluyen briznas de nostalgia. Pero me pareció algo predecible, así que decidí no escribir nada, dejar la poesía latente.
Hay un punto en el que descubres que todo en la vida no es escribir así que sales a la calle con alguna excusa que deberías creer pero en cambio no pones el suficiente peso sobre la idealidad que te mueve, caminas prestando atención a todos los pormenores, sospechando el potencial desborde de materia que se esconde tras la virtualidad, un poco triste, quizás te sientas en el sardinel de alguna vereda esperando que algún pensamiento cruce la calle y se siente a tu lado, pero no encuentras ninguna idea que justifique tu desolación, sólo masas compactas de obstinación y torpeza apelmazadas en tu cerebro. Un mal día no significa nada, porque la luz ha llenado todo el horizonte con el deslumbramiento más encantador, entonces es imposible dejar de perseguir la luz y de pronto estas obteniendo más de lo que soñabas, un mal día, una mala semana no significa nada, sino ser sincero con tus sueños, mañana será un mejor día.

Sábado

Se vienen mejores tiempos, lo presiento, las cosas estan cambiando, la situación se arregla :D
Hoy voy a celebrar por eso.
No estoy seguro de ser el poeta que necesita la gente, trato de ser lo mejor posible, pero ahora estoy bajo el efecto de paliativos de nuevo, no sé, estoy volviendo a ser el chico frenético que era hace tres años y eso esta bien.

Amonestación

Subí un nuevo poema de mi amor en CAFEÍNA Y ALQUITRÁN, léanlo y opinen. :P

sin título

No era lo que estaba preparando, pero lo escribí esta tarde ;)



La tarde que día a día falsea de la misma forma
el reposo oportuno, fruto del consentimiento, como
una bocanada sorda y estática al lado del descanso
que interrumpe las recámaras con su cuerpo opaco
empañando el entusiasmo, sin ningún mandato,
desabotona fechas que a éstas alturas empiezan a
declinar el barco de las expectativas anuales.
Los suicidios aumentan en primavera; haber soportado
el brutal invierno no significa nada ante el montículo de
cuentas que bajo los dedos deja una crisis imprevista,
los estados nadan inútilmente por salvarse de la recesión,
las predicciones económicas beneficiosas fallaron una
vez más al igual que las deportivas, al menos la histeria
colectiva ante la supuesta última pandemia no pasó de
una paranoia alimentada por la especulación mediática con
ágiles rotativas, siempre dispuestas a paralizar a las masas
con pormenores catastróficos esperando hacer de
una notica consistente el aperitivo de los próximos meses.
Es casi un signo familiar esta ola de suicidios que vemos
en las primeras planas de los puestos de periódicos,
mentón en mano, sintiendo vértigo por los ahorcados pero
con total insensibilidad por la desgracia ajena, pues al no
poder ayudar la insensibilidad florece sobre la roca de la
poca lástima con la que se halla contado inicialmente
¿Cuánto más tardará en llegar la primavera? oigo una
plegaria que se levanta desde los lívidos hierbajos
envueltos en auras borrosas, el rumor de las piedras que
sospechan la próxima llegada de un deslumbramiento
eucarístico. Muy a lo lejos, el sonido del florecimiento
avanza con su ola nacarada alcanzando mil planetas con
un atuendo florido, mientras en este bullicio persisten
residuos pegosteados que dejara el invierno desolador.
Las paredes contienen una ansiedad asténica, todo rumor
parece llegar de un mundo distante que apenas roza la
cúpula de lo posible, más se halla muy lejos de lo
adecuado, como apenas chisporroteos alegóricos
arrastrados por un viento inmenso.
Empiezo a decir las palabras obstinadas que suelo decir
por falta de mayores razones que perturben el afán de paz
que deseo tener en marcha, sin importar qué soluciones se
desprecien o las expectativas que se tengan sobre los
hechos finales adscritos de manera que ocurren fuera de
nuestras inquietudes y se arrastran por las agrias páginas
que mis palabras hielan, prescindiendo de una mayor
lucidez o moral debido al sentimiento que inunda con
violencia mi espíritu, con los huesos saboreando la gris
cotidianidad diluida en un lago de alquitrán.

Se viene

Unos estamos poseídos por demonios lujuriosos otros ya no, eso es lo que deja el fin de semana. Estoy preparando algo nuevo, pero aún no adelanto nada, vamos a ver como evoluciona, les adelanto que es buena mierda.

Aire prestado

Quizás ya habran notado que soy muy versatil. Tengo el presentimiento que desean que escriba naif, yo también creo que es lo apropiado huír de la estética, encontrar esa libertad de volar fuera de la estética. hace un tiempo escribí un poema que fue el precursor del poema que sigue, decía: " mi cabeza en tu roca se ha vuelto manivela de inseguridades" es el concepto que usé para escribir el siguiente poema, reforzando las relaciones semánticas, pero con total libertad, pienso que nunca se ha escrito nada semejante, quizás el lenguaje se rebaje y gire sobre una trama demasiado fija, problema recurrente en todos los poetas contemporáneos, pero vamos a ver si les gusta.

............



Cada grano de urgencia puede ser contraproducente a
quemarropa haciéndonos tropezar cuando pretendemos
sacar al patio los inconvenientes en esa pila desordenada
compuesta por fotografías, recortes, trozos de objetos
con valor sentimental, pila que temblequea entre los
brazos obstinados y que al caer sumerge nuestra cabeza
en el excusado de todas las dudas permanentes que tiran
de un lado y otro nuestra razón, razón suficiente para
abordar el primer impulso que nos conduzca fuera de tal
bullicio atronador, hacia un efímero e inmediato intento
de calma. Oh dulce clama, poca y tan lejana su honestidad
de nuestro actual chasco; volver a ese zapato roto de
permanencia y ver de nuevo al sol como el carismático
dueño de lavandería, sometiendo nuestras almas
a intensos ciclos de lavado, en guerra contra nuestras
blasonicas manchas y nosotros pensando: qué
problema hay con nuestras manchas, ¿es que no podemos
conservar alguna? Oh ascensión, este trago de sobriedad
va por tí.

Trip

ya terminé mi relato, esta en mi blog de prosa, pueden leerlo si desean, aunque presiento que hay quienes pasan por aquí y son menores, ellos no deben leerlo, pueden ser sugestionables.

Canción de madrugada

maldita telepatía
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No sé qué va a ser de mi vida cuando salgas de ella
completamente,
ahora que estas más lejos que nunca,

nada puedo hacer para retenerte,
nada puedo darte,
te lo he dado todo.

No sé que voy a hacer cuando te hayas ido completamente,
mi vida va a estar acabada.

Me gustaría saber cómo podemos reparar nuestro afecto,
hemos intentado ya bastante sin evitar hacernos daño.

Te odio pero no quiero que te vayas, no me dejes,
porque entonces voy a estar acabado.

Qué soy en tí, qué eres en mí,
te lo digo en seguida:

eres la dueña de esta espera,
eres a quien pertenece mi soledad.

Sabes que nuestro silencio esta lleno de intenciones
rotas, de las cosas que me urgen por decir
y que rondan mis noche melalcoholicas

Sabes que desde que te conosco no he intentado nada
con otras mujeres, en vano ha sido.

No debo mostrarme débil, no diré nunca más
que te necesito.

Me gustaría saber de qué manera podemos reparar
el daño que nos hemos causado

ya no puedo confiar en tí, como en nadie, no eres
quien creía serías para mí,

pero no te vayas por completo,
no lo hagas.

Clases de llanto

Bueno la idea de éste poema nació de que siempre pensé que los poetas peruanos vivían a la sombra de los heraldos negros de Vallejo, así que me obsesiona superarlo a pesar de ser un poema insuperable sobre dolor humano. Pero hice la prueba y ya ven, me falta poco.






El llanto de los niños es blanco y presto a desbordarse, como
el rocío que al breve zarandeo de la magnolia desliza
por el cáliz; cualquier nimiedad lo desata por los
espacios, despertando en los corazones el servicio, de saber
que un indefenso sufre por algún inconveniente,
pero este llanto diáfano como manantial antecede
las palabras que sirvan para satisfacer las pulsiones,
es el primer sistema de superviviencia cuando aún no
es posible aprehender los conceptos a través de un sistema
mejor elaborado, por lo tanto inocente de cuanto lo
envuelve aún después de los primeros pinitos continúa
siendo puro entre los campos lozanos y los campos de
fantasía.



El llanto de los adultos en cambio es escaso, proviene de
regiones frías a través de canales labrados sobre la roca
más dura por obra de las vivencias, es amargo y pesado
pues esta convencido de la inutilidad que su escandalo
representa frente a los hechos permanentes que lo desatan
después de mucho tiempo estar contenido y hiere a su
paso las entrañas con su sal de impotencia. Impotencia
que se trasmite a quien lo admire, pues cuando un humano ve
a un semejante llorar, sabe que su llanto es causado por
un motivo de verdad doloroso y muchas veces irreversible,
que nada puede hacer éste por aplacar su llanto por
conmovido que se halle ante tal menester más que ofrecerle
algunas palabras de aliento, esas que suelen decirse aún
sabiendo de su poca ayuda, cuando lo mejor es
dejarlo sacar de sus entrañas aquel fuego líquido
que corroe sus venas y ahoga su respiración.


Por eso cuando una madre oye llorar a su niño acude en seguida
para cuidarlo de este mal que ha de perseguirlo hasta la muerte.

Pequeño y pesado corazón

Quería escribir algo naif, empece con una estructura simple, quizás reminiscencia de Villon, el más estructuralista de los poetas que admiro, se siente ese desencanto, pero más meta,
me quedó muy vanguardista, osea no logré el cometido, pero me gusta.

hablando de eso, subí un nuevo poema a mi otro blog, puden leerlo y estoy trabajando en un relato sencillo para mi blog de prosa que tal vez lo tenga listo mañana. Saludos a ustedes.

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Los ojos vienen por pares como los pies compartiendo
entre sí la marcha, los brazos que lamentablemente no
poseen el mismo dominio sobre las acciones y las
orejas por si no escuchamos cuando sería preferible no
oír, gran error; mas el corazón, inclinado a lo
siniestro, es uno solamente.

Corazón mío, que bebes el océano de mi vida, dime,
has saboreado en mi sangre las calumnias del miedo
por regiones escarpadas o el manto edénico de los
cielos bajo la estampida de la distancia, resumiéndolo
todo en un profundo suspiro de ojos cerrados.

Sólo nos tenemos el uno al otro chapaleando esta
agonía pétrea, de nada sirve llamar el muro de estas
llamas oscuras que ferozmente alza hasta el cielo
la amargura, de nada valen las incógnitas que roban
largas horas al pensamiento.

Hijo, debes borrar de ti la sed que nos hace presa
facil frente a la acritud de las estaciones
y volar.

Bop jardineril

Esta mañana se me ocurrió escribir este poema y todo salió de un tirón, el concepto viene más o menos de que los sonidos del jazz imitan inflexiones de voz humana así que si se escucha con atención se oyen como conversaciones, a partir de eso y esa dinámica que parece bullir como si tuviera vida propia pensé en insectos, lo siguiente fue proyectar la endopatía que era evidente y salió esto, quizás influenciado en caricaturas que usan mucho jazz, los poetas se influencian de artistas plasticos, pintores, las caricaturas me parecen artísticas tanto como el cómic que es considerado el noveno arte, en fin.





El rechinar mecánico que producen los caracoles
al avanzar me hace pensar en un jam alegórico
en el jardín.
dip ribum diri bop dodoboro bom dom dam
dibiri tram duru dam
el paso orondo de las gotas sobre la madreselva
inquieta al grillo que bajo una hoja duerme la mona
y este se queja violín en mano con una fuga de
quinta octava “ con todo este ruido en el
vecindario no podemos descansar quienes
trabajamos de amanecida, suficiente teníamos
con los sordos ronquidos del viejo coleóptero,
qué acaso no entienden que aquí vivimos todos”.
“qué sucede aquí” dice el ciempiés que con la queja
ha despertado” qué sucede aquí. Recién es
mediodía, ¿no ven los haces amarillos? terminen
de una vez con el griterío”. “son los abejorros que
turban la clama” “ahora mismo voy a ponerlos
en su sitio” y se pone uno a uno sus cien zapatos
refunfuñando “ya verán, ya verán” mientras bosteza.
El petirrojo a su vez despliega su potente voz,
uniéndose al alboroto a favor de la fiesta:
“ Ea, a despertar dormilones, que estamos celebrando
la primavera, los chicuelos corren, germinan
las semillas, escuchen como trompetean las flores
con sus timbres colorinos, traigan todos sus bongos
y escuchen mi canción peregrina que he aprendido
en otras tierras y que ha de bailarse en cada ecosistema
tanto aquí como en Sumatra”
La tortolita del granado muy animosa croa, mas
su ronca y monocorde voz no ofrece armonía alguna.
tan taran tan taran trap tun tun tun trap
una nidada de arañas percuten hexapodas
los caparazones a los gorgojos con una polirritmia
explosiva. En tanto el ciempiés ha trepado por sus
propios medios hasta el pequeño panal de los abejorros y
toc, toc, toc, llama exasperado preparado para gruñir
su reclamo, pero los abejorros hacen el amor sin
prestar atención al toquido que se repite sin cesar
hasta que harto de no recibir respuesta se desliza
por el xilófono del helecho arrancándole notas
e irascible regresa a su guarida mientras la música
se extingue y por fin al paz regresa, pero antes
de que se pueda cantar victoria empieza a llover.

Canto enfermo

Acude a la amargura de mi canto:
templo saqueado por ladrones

Piedra lanzada contra 

Las olas

el Legado

Era una noche fría de invierno en que regresaba a casa cabizbajo
teniendo la mente enfocada en los misterios de los que poco sabía la gente
no sabía a ciencia cierta si estaba creciendo como poeta
sin una motivación verdadera no podría seguir adelante
así regresaba algo lastimado por mis más tristes reflexiones
caminaba rumbo a mi hogar cansado esperando encontrar sosiego en el confort
de mi lecho tibio
mis pies se deslizaban por el gris pavimento de las calzadas que bañaba una monótona luz amarilla.
 el viento soplaba por esa calle flanqueada de casas con umbrales apagados
 el sonido de mis suelas se hacía frecuente en aquella calle desierta


Continué mi caminata por aquel paisaje insólito cuando sin previo aviso mis ojos quedaron fijos en un elemento escondido entre los papeles tirados por la vereda.era un legado.
una tarjeta redactada en unos cuantos milímetros de papel
aun en aquel desconocimiento de mi vida supe reconocer que era buen sustento para mi alma débil.
rápidamente me estire a recogerlo y cuando lo sostuve en mis manos lo guarde con cuidado en mi bolsillo
Desde entonces me acompaña adonde voy como un amuleto
que incluso un hombre valiente puede necesitar.

Sick, sad & mad

Todavía estoy una poco agripado, es una mierda, he pasado una semana como esta gripe de perro, al menos ya dejaron de dolerme los ojos y las articulaciones XD
Les contaré como empezó todo:

El lunes pasado salió algo de sol, lo que suele animarme , así que como no tenía nada que hacer caminé hasta la playa, intentaba relajarme, no había nadie, sin embargo me sentía vacío, como si tal vacío me electrocutara, así que me dije voy a mojarme los pies, y como había salido de mi casa en blue jeans me saqué las zapatillas y las medias y en seguida me remangué el pantalon como pude. Pensé que tocar el agua me reanimaría, pero no tuvo el efecto que yo esperaba, así que aprovechando las resacas me fuí metiendo, porque veía los reflejos del sol sobre el mar y pensaba que sería grandioso alcanzar los abismos que había bajo el mar y dormirme bajo el lecho marino.
Me fui metiendo y metiendo hasta que me mojé ambos perniles, luego me dí cuenta que debía regresar a casa para hacer algo pendiente y regresé, me bañé y así me agripé.

Siento que todo esta yendo mal por aquí, quiero largarme de Lima, lo mejor sería irme del país, estoy pensando seriamente irme a otro país a empezar una nueva vida, tengo en mente Mexico, podría hablar con unos cuantos amigos a ver que pasa. No lo sé.

Sábado

Para empezar debo decirles que las tendencias ideológicas por definitivas que parescan no son unidireccionales, sino simplemente formas de interpretar la realidad, para decirlo de forma sencilla, impulsadas por posturas e intereses.
Lo que trato de decir es que porque una doctrina este de moda entre los intelectuales no quiere decir que esta sea la verdad, lo peor que pueden hacer ustedes es crear altares y dioses, tan habituados como estan al fanatismo, lo correcto sería buscar nuevas interpretaciones, puesto que hemos visto ironías hasta en Platon y además yo no veo ningún Platon.


Acabo de terminar la segunda parte de mi manifiesto, esta así bien paja, pero no quiero subirlo, no vale la pena.

El otro día me compré un libro sobre Budismo Tibetano y leía acerca de Tenzin Gyatso; el XIV Dalai Lama, lo interesante del caso es la visión que tiene el regente para buscar al nuevo Dalai Lama tras la muerte de Thubten Gyatso: un templo con techo de jade y oro, coincide con una visión que tuve hace tiempo y se la comenté a mi hermano, quien por supuesto cree que son cosas mías esto de las visiones. En mi visión había un pequeño templo de cuyo techo descendía una pirámide trunca incrustada de perlas y todo de color verde, lo que dejaba un espacio estrecho donde dos monjes meditaban de rodillas.

Eso de tener visiones es de lo más extraño, lo que más veo son los reinos, hierba meciéndose en el lugar más desolado, frondas negras, atardecer de trastos, ollas, escobas,etc.
Ahora vienen a visitarme todo el tiempo ustedes y me alegra saber que me oyeron desde la primera vez.


tú que opinas chica mística, seguro tienes la sangre de un Nabi.

Vastedad

Esa parte de tí que me hace volar
es la que quiero para nuestra vastedad
campos de tulipanes bajo el frondoso viento.

Viñetas de mortandad

1

Cualquier callejón es un lugar propicio para un ajuste de cuentas, bang! bang! se oyen los tiros de un arma cargada, en el acto dos personas se alejan dejando el cuerpo caído, la sirena policial reflejada en algún portón de lata pintarrajeado; otro crimen consumado en este teatro de estrellas de oropel malamente escrito.
Todos han conseguido un lugar donde pasar la noche, incluso los indigentes de este lado de la calle. El muchacho herido se desangra, en vano busca ayuda en medio de su agonía, el cielo cubierto de nubes tan grises como el pavimento por donde su sangre corre calle abajo iniciando el escándalo de los próximos días, la atención de las primeras planas. La sangre gotea bañada por la sombra, en los salones los segunderos de los relojes avanzan impasibles, la mar golpea frenética en el embarcadero. Nadie sospecha lo que sucede en la calle, los perros ladran alborotados sin objeto, la garúa repentina empapa poco a poco el rostro agónico del muchacho en suelo, mientras aparece ya ante su vista débil la ambulancia y con ella la confusión de los primeros auxilios, el respirador, el suero, La sirena ruidosa se atenúa silenciada por el shock, que adormece la vida con un guiño tibio.



2

Me pregunto de dónde vendrá esta calma tejida con los cabellos de una mañana clara, embute el pecho con su esplendor, borra mis resistencias; es como si por primera vez no tuviera otro sitio adónde ir, adónde regresar, estoy en el sitio indicado. Pero esto no es como la playa, sino un lugar sereno, guardado bajo las alas de un templo, apenas conforma un pequeño paraje contra el cielo abierto como un seno, es mi lugar, sí, me encuentro a mi en cada elemento que me rodea, mas nada ejerce una voluntad contraria ni se precipita con ímpetu, es un nido de esencia pura. Bajo su contraste hay personas transversales bailando con una nitidez lisérgica, son amigos todos y todos bailan alegres, nadie puede alterar dicho estado, bailan, son todos hermosos, jóvenes, libres, pero eso no significa que las demás personas no sean admitidas, sino que es mi mente quien sigue este modelo y encuentra tranquilidad en el, yo soy parte de cada uno y ellos me conocen de su esencia, pero en un lugar así deberían estar los familiares y las personas que uno aprecia por extraño que sea su aspecto, los oigo a lo lejos llamarme con alegría, ahí esta ella, la representación del amor. Parece una iniciación, porque soy presentado a sus agradecimientos por un amigo que no tuve ocasión de conocer, ante los humanos más sensibles, apenas papel picado resonando en un ancho caudal cósmico.



3

En nuestra ciudad la muerte se afronta de la misma manera que en las demás ciudades, esto sólo demuestra que tanto nosotros como los demás ciudadanos somos espejos, motivados por nuestro ego a ser cada vez menos auténticos, caminamos en compañía como para soportar mejor nuestra soledad en el tiempo absoluto, tenemos soles de labor y noches de cuerpos, es como esta constituido nuestro incuestionable patrón de vida, ocupando los buses, caminando hacia los paraderos, dentro de los restaurantes al anochecer, donde sea que estemos, somos espejos. Hablamos solamente de lugares comunes y aprendemos tópicos que rigen nuestras vidas, nunca forzamos la comprensión de algo más allá de lo dicho y sabido, podría perturbarnos. La muerte tampoco es una excepción, aún con la delincuencia de nuestras calles, tener un muerto de la noche a la mañana es una desgracia enorme, conmueve a todos los vecinos, la muerte es realmente motivo de reflexión y también hay que ser resuelto en esta situación, llorar también tiene su límite, debemos dejar atrás las malas experiencias tan pronto como podamos, los mares oscuros deben correr como el agua de las regaderas.

Sin título

En algún sueño de memoria encontraré
lecho para mis noches solas,
que me escuche la calma que rueda
por los zócalos,
no quiera verme dormido la noche cuando
llegue su marea de tabaco.
Si saborear los rasgos del ayer hace
gravedad la respiración
me niego a privarme de este intento.

Regreso repentino

Estuve pensando estas semanas, pensando por qué no podía dar el siguiente paso,
y llegué a la conclusión que el siguiente paso era trabajar a favor de la humanidad no en contra, así que eso haré.

Promesas

Cuando una promesa se empaña es imposible ver
a través de ellael propósito, alinear la voluntad,
verter la fortaleza sobre los yunques de fuego
y controlar el fuego de las venas, respirando
contra el metal de los estrechos días que
desarman nuestra integridad soñadora.
Cuando una promesa se hunde, como al final
el último cigarrillo enterrado entre las otras colillas,
emerge del mismo ser una nueva piel capaz
de tocar el fondo de los sonidos más oscuros,
e impermeable a aquel asunto que tanto llovía.
Cuando una promesa se raja puede advertirse
en cuantos fragmentos ha de partirse ésta,
la raíz destructiva corre sobre su estructura
inevitablemente haciendo de su destrozo
cuestión de unos últimos momentos dolorosos.
Entonces si es que añun quedan algunos pájaros
hechos de viejas estaciones, emprenden
vuelo para derivar en otra posible condición
y los ojos beben la distancia, larga, sin pensar.

Sin título

Lo que rueda cuesta abajo en tu alma inexplorada
aquel lastre de pelos de negros gnomos 
y correajes de tortura
delgada espina de tu nacimiento en el mundo
mente militar monstruosa en los ataques
aquel sello de las especies subnormales
ahi en la lengua semiviva.
Esa altisima montaña de minerales celestes
cordel apestado del matadero
habitación real de los reyes de cera
estampida de moscas fatales en el humo 
lagrimas de vinagre del sol ardiente.