Pues la ansiedad, espiritu molesto, tienta la vida,
me impele a tomar la pluma en el duelo de noviembre,
a navajazos de papel se abate mi mano con finísima tinta
mientras las horas van y vienen vestidas de suspenso.
Pues me hallo a mi mismo en tierra, desarmado,
mi sangre corre en cualquier matadero bajo el cielo
qué tristeza me pertenece en este repertorio coristico
por qué del dolor también nacen acordes bellos
por el amor yazgo en una estación abandonada
es tiempo de volver a casa arrastrando el corazón
y mientras me retiro una picazón enrojece mis ojos
al resguardo de mi cuarto y al sueño cómplice arribaré
No hay comentarios:
Publicar un comentario